"Алексей Рыжков. Осколок " - читать интересную книгу автора

страшнее. Времени, похоже, в обрез. Надо этот гребаный диск прочитать, пока
они там еще кого-нибудь не взорвали. Или не переехали.

Крэй, затаив дыхание, дал программе команду читать осколок. Что-то там
в приводе загудело, завизжало, и на экране появились первые байты. "А чего
я, собственно, ожидал?" Мешанина шестнадцатиричного кода. Привод работал
медленно. Каждую порцию в десять байт программа сразу писала на жесткий
диск.
В два разных файла. Там, в инструкции, так и было написано: "Чтение
фатально разрушенных носителей - чрезвычайно сложный процесс. В некоторых
случаях воздействие луча лазера на активный слой приводит к разрушению
оного. Таким образом, возможность успешного прочтения носителя иногда
сводится к одной попытке, поэтому программное обеспечение привода
обеспечивает двойное копирование считанной информации". Включился вентилятор
теплоотвода. Крэй встрепенулся. "Ну, теперь от меня ничего не зависит. Вся
надежда на неизвестных парней из Лос-Анджелеса". На экране медленно
появлялись символы. Желтые на синем. Привычный интерфейс. Судя по задержкам,
в некоторых случаях привод считывал байты лишь после второй-третьей попытки.
В правом верхнем углу высвечивались цифры: мощность лазера, положение
головки, температура носителя. Крэй вдруг понял, что чертовски хочет курить.
Это желание не преследовало его уже лет восемь. Может, больше. То утро. Ну,
когда он поперся на пробежку, это был как раз понедельник. "Все! - решил
тогда Крэй. - Завязываю с куревом, с пойлом, начинаю здоровый образ жизни".
После столкновения с хромированной решеткой радиатора тягача курить ему
перехотелось надолго. Но здоровее он не стал.
Где-то должна быть пачка Дика. Он забыл свой Winston пару недель назад.
Они тогда нажрались как свиньи. Ну, как вчера. Или почти. Надо пошарить на
кухне. Крэй бросил взгляд на экран. Все нормально. Привод гудит, вытаскивает
с осколка порции байтов, трудолюбиво пишет их на хард. "Я тут пока
совершенно не нужен".

Крэй сидел у окна с пустой банкой от оливок Vitaland - теперь это была
пепельница. Опять мело. Снежинки плясали в своем замысловатом танце. Крэй
мысленно сравнивал их со стайками маленьких рыбок. Иногда, подхваченные
каким-то хитрым турбулентным потоком, тысячи этих белых крошек вдруг мчались
навстречу основному потоку или кружились в странном хороводе. Звонить Дику
бесполезно. Я-то знаю, что такое палата интенсивной терапии. Лежит он сейчас
в полной отключке. Куча проводов, трубочек. Какой там на хрен сотовый? Он
даже поссать не может подняться.
Голова чуть кружилась от выкуренной сигареты. Крэй взялся за джойстик и
подъехал к рабочему столу. 10%. Привод прочитал только десять процентов
информации. "Ладно. Подождем", - согласился Крэй и поехал на кухню.
Включенный JVC тихо бормотал шестичасовые новости. Опять показали сгоревшую
тачку фэбээровцев. Какой-то хмурый мужик что-то там говорил в микрофон с
надписью CNN. Вращал белками глаз. Типа все будут задержаны и получат по
заслугам. Ну-ну. Задержаны... Рэт вон Дика переехал и пьет сейчас где-нибудь
в баре. Поминает Бигги. Черт! Это сколько ж уже народу пострадало из-за
этого диска? Кое-кто вообще к праотцам отправился. Крэй достал из
холодильника готовую пиццу. Не то чтобы готовую. Минут десять на максимуме в
микроволновке, и будет готова.