"Богумил Ржига. Адам и Отька. (детск.)" - читать интересную книгу автора

Им приходится пройти через немалые испытания, прежде чем они попадают
наверх, на одиннадцатый этаж. Сначала они звонят, нажимая кнопку. В ответ
раздаётся хриплый голос. Ни Адаму, ни Отке и в голову не приходит, что они
должны общаться с этим голосом. Голос замолкает. Дети ждут, но
безрезультатно. Немного посовещавшись, они звонят снова. Снова из шкафчика
над их головой раздаётся голос, только более сердитый. Наконец Отке
приходит в голову крикнуть: "Прокоп!"
Голос умолкает, и снова - ничего. Но потом слышится звук лифта, двери
открываются, и в них появляется Прокоп.
- Адам, - кричит этот толстяк Прокоп, - Отка!
- Почему ты нам не открывал?
- Откуда же я знал, что это вы? Вам надо было ответить, сказать в телефон,
это, мол, мы, Адам и Отка.
- Всюду нужно говорить, кто мы, - вздыхает Адам.

- Вы здесь не в деревне, вы в Праге, - говорит им двоюродный брат Прокоп и
поднимает их в лифте наверх.
Прокопа они хорошо знают, ведь он бывает у них в деревне, и им давно
известно, что он страшный хвастун. Сам слушает всегда вполуха, но очень
любит говорить: "Это я уже давно знаю", "Это не ново". Хотя на самом-то
деле это и не всегда так. И всё не перестаёт повторять, что он, мол, самый
умный в классе. А кроме того, у Прокопа на руках часы с секундной
стрелкой. Завидует ли ему Адам? Пожалуй, нет. Но он тоже хотел бы иметь
такие часы. О родителях Прокоп говорит с каким-то равнодушным выражением,
будто ему до них нет никакого дела. А уж этого Адаму с Откой никак не
понять. Что бы они сами без родителей делали? Правда, родителей Прокопа
обычно не бывает дома, и чаще всего Прокоп остаётся дома один, но разве
это даёт ему право так мало считаться с родителями?
И на этот раз Прокоп дома один. Прежде всего он показывает Адаму с Откой
вид из окна. Вернее, из трёх огромных окон. На Белую гору1, на Прагу и
снова на Прагу. Город необозрим, людей совсем не видать. Они где-то там
далеко внизу, торопятся, толкая друг друга, совсем незаметные, хотя на них
и светит ослепительное августовское солнце. Оно светит всем вместе, а не
каждому в отдельности, как иногда людям кажется. Освещает всю-всю Прагу и
ещё дальше - зелёные горизонты. Отка кажется себе птицей, только что
вылетевшей из гнезда. А Адам спрашивает, как Прага выглядит отсюда ночью.
- Знаешь, сколько ночей я глядел на Прагу! - говорит Прокоп. (Похоже, что
всю жизнь он только этим и занимался.)
- Но ты скажи, какая Прага ночью?
- Ты спрашиваешь о каких ночах - светлых или тёмных?
- О тёмных.
- О, знаю о каких. Такие ночи ты даже в Выкане не видел.
- Ну, скажи, - говорит Отка.
- Ты только послушай меня. Здесь ночь тёмная, как уголь, на небе ни
звезды, тихо, как в костёле. И кажется, будто солнце никогда и не выйдет.
Если в Праге вдруг погаснут все огни, будет очень страшно. Да, здесь ночи
пострашнее, чем у вас.
- Может быть, - говорит Адам, - но здесь не летают летучие мыши.
- И не скулят собаки.
- И хорьки не отправляются на охоту.