"Ник Саган. Лабиринты рая " - читать интересную книгу автора

окровавленными пальцами.
"Представил, как я бегу? Я же понятия не имею, как я выгляжу".
Мне нужно зеркало.
Я переходил из комнаты в комнату, щелкая выключателями, тщетно пытаясь
зажечь свет. Электропроводка была на месте. Видимо, кто-то отключил
предохранитель.
Зажигалка уже потрескивала, пришлось обходиться без нее. Непроглядная
тьма. Я старался ни на что не натыкаться, ну хотя бы на острые углы.
Кофейный столик... я схватился за колено и закусил губу. Споткнулся на
кухне... не упал только потому, что успел схватиться за стол.
Я выпрямился и попытался сориентироваться. Обыскал ящики: не то, не то,
не то. Вот! Нож. С зазубринами. Я крепко сжал его в руке. Помахал им в
воздухе. Нож был удобным, но я по-прежнему не чувствовал себя в
безопасности.
Я пошел вверх по винтовой лесенке, время от времени оглядываясь в холл.
Так, поищем спальню хозяина.
Со лба прямо в глаз скатилась струйка пота. Свело живот. Если у меня не
будет выбора, если это будет единственный способ спасти свою жизнь, смогу ли
я убить?
- Постой, - подумал я, - убить кого? Ты крадешься по чужому дому с
ножом. Ты что, совсем рехнулся?
В этот момент я понял.
Вопрос: почему умер Лазарь?
Ответ: потому что его убил я.
Откуда-то, из глубин моего сознания возник образ. Я увидел, как Лаз
падает навзничь и затихает, потому что я продырявил его любимую артерию. Он
потерял много крови и умер, а я не помог ему. Но я должен был так поступить.
Или я, или он.
Но что произошло на самом деле?
Или мне хотелось, чтобы произошло именно так?
Я подошел к двери, слегка толкнул плечом...
Флуоресцентные лампы, горящие восковые свечи, лампы накаливания.
Прищурившись от яркого света, я принялся искать хозяина. Здесь? Там? Никого
не видно. Кровь все стучала в висках; чуть расслабив руку, державшую нож, я
вдохнул воздух в легкие и осмотрелся. Значит, спальня... Отлично. Хозяин
дома питает слабость к хищникам... Шкуры, мех на полу. Огромные комнатные
растения. Мотив джунглей - волнистые полосы, как на тигровой шкуре, игра
черного и оранжевого.
Я посмотрел на кровать красного дерева. Внушительная кровать под
пологом была не прибрана. В головах на спинке кровати, словно гордый девиз,
были вырезаны готические буквы. Восемь букв, одно слово: Хэллоуин.
Должен признаться, по спине пробежал холодок, но не оттого, что я узнал
это место. Даже если это моя кровать, она ни о чем мне не говорила, как,
впрочем, дом в целом. Я чувствовал себя незваным гостем. Я чувствовал себя
как Златовласка в аду.
Хэллоуин. Это что, праздник? Навряд ли. Имя? Утверждение? Угроза?
Философия?
Я потрогал рукой простыни, будучи почти уверен, что они окажутся
теплыми. Нет, они были холодными. Мне ужасно захотелось прилечь здесь и
заснуть. Лечь, заснуть и проснуться в другом месте. Но вместо этого я зашел