"Сергей Сакин. Умри, старушка! " - читать интересную книгу автора

раз ловко ее ловит обеими руками перед грудью. И как раз подставляет свое
ухо под удар с левого рычага (ну и классная же у меня растяжка). Я даже
слышу хруст ушной раковины. Обезьяна смешно дергает головой и отпрыгивает на
полшага назад, поднимая руки к морде, готовясь защитить ее от следующих
ударов. Б этом его главная ошибка - надо было сразу ложиться и принимать
гуманитарную помощь от белых людей молча или бросаться под машину, тогда,
может быть, и остался бы живой. А так он провоцирует свою собственную
гибель - стоит в боксерской стойке и смотрит (какой храбрый!) на меня.
Нечего глядеть, полудурок! Мой товарищ, идущий, справа, изящно передергивает
ногами и впечатывает своим говнодавом прямо по яйцам храброй обезьяне.
Ниггер ойкает и сгибается, снова подставляясь прямо мне под прямой удар
пыром, с рычага! Я бью (брызгает на удивление красная, как и у людей,
кровь), и обезьяна падает, рукой напарываясь на осколки бутылки, а я делаю
шаг в сторону и, словно продолжая неспешную прогулку, нацеливаюсь зайти в
магазин за новым пивом. За спиной раздаются пыхи и хрусты - хана ниггеру...

В магазине я покупаю несколько бутылок сразу, на всех (наверняка по
запаре парни перебьют все пиво), и беру их в охапку. На улице разгоряченные
физическими упражнениями друганы расхватывают запотевшее стекло и прогулка
продолжается. На секунду я оглядываюсь назад, на кучу измочаленного тряпья в
луже крови.

Уже около Баррикадной за нами (но на почтительной дистанции)
увязывается несколько малолетних хулиганчиков. Неужели и мы были такими же
потешными в их годы? Вот умора-то! По бокам их слишком тщательно выбритых
голов торчат розовые уши, ботинки у всех точно уж размера на два больше
необходимого - они пьют, как большие, одну бутылку пива на всех и
внимательно (просительно) поглядывают на нас, взглядом выпрашивая разрешение
ехать к эстадио вместе. На Баррикадной я подрываюсь сбегать отлить за башню,
моб остается ждать меня в скверике. Поспешно топая за угол, я отмечаю, между
делом, что рядом на лавочках сидят наши обычные враги, наши ровесники из
какой-нибудь пердяевки. Гопники - они те же менты, трусливы, когда встречают
отпор, и храбры до безумия до первой стычки, до того, как узнают, КАК
дерутся московские наци. Мы не похожи ни на бандитов, ни на ментов - обычные
такие ребятки, не здоровые, не пьяные, с человеческими лицами (студенты,
короче). Таких, как мы, эти уроды полагают "больно умными" и ненавидят
просто за то, что мы - москвичи. Синдром дембеля.

Уже отливая (вы заметили, как я часто это делаю? Это потому, что пива
много пью!), я слышу шум короткой ссоры, переходящей в секунду в рев атаки,
и понимаю, что конфликт-таки состоялся. Быстро застегиваю ширинку (да, да! -
несколько капель попадает в трусы!:() и выскакиваю в скверик, чтобы
присоединиться к вечеринке. Какой-то бурундучок проносится мимо, и я ставлю
ему подножку - бедолагу просто размазывает по асфальту. Один готов. Для
верности я бью его несколько раз по глупой голове и по ребрам, а подумав
секунду, еще и прыгаю, пятками вниз, ему на поясницу, на почки. Раздается
фирменный заряд - Доунт стоп Хулиганз! - и я вижу, что все кончено.
Несколько гопников пробегают мимо меня, остальные валяются крестами. Правые
ребята не курят бамбук! Зарвавшиеся недоумки нахамили не нам, а всему Нашему
Городу, и мы их наказали, примерно, как надо.