"Валерий Самохин. Спекулянтъ " - читать интересную книгу автора

И вода здесь холодная. Из-за Уфимки. Она тут в Белую впадает. Ее еще
башкирцы Агиделью зовут. Пока на другую сторону переплывешь, околеешь весь.
Нет, пока в воде - не холодно. А как выйдешь на берег, то обратно жуть как
не хочется залазить. Но не оставаться же на другом берегу.
Пристало же барину именно сегодня купаться идти. Его Нюрка ждала, все
гляделки, небось, проглядела. А что? Он хлопец видный, грамоте обученный.
Иван Кузьмич обещается его в лавку поставить, приказчиком. Так нет,
пристал - пошли на речку. Уговорил таки. Все руками размахивал. Барин то,
молодой, у нас молчун. Его бык спужал в детстве. С тех пор не говорит.
Барин - не бык. Хотя, бык тоже не говорит. Ревет только. Когда корову хочет.
Когда дождь начался, Федька обрадовался: вода теплая сразу стала. А
потом страх напал: небо черное сделалось, молнии будто в тебя целятся. Они и
побежали. Федька впереди, а барин отстал. Вот молния его и догнала...

***

Денис очнулся и еще некоторое время лежал неподвижно, боясь
пошевелиться: любое неосторожное движение могло принести боль. Помнилось,
что его здорово чем-то приложили.
Лишь когда глаза немного свыклись с тусклым освещением, он смог
осмотреться. Комната была незнакомой: тяжелые, бархатные портьеры, высокие
лепные потолки, массивная, старинная мебель. В полумраке виднелось большое
зеркало, с золоченой оправой. На больницу явно не похоже. Аккуратно ощупал
голову: ни повязок, ни ран.
Осторожно спустившись с кровати, подошел к зеркалу. Приплыли! Отражение
улыбалось глупой ухмылкой молодого, лет семнадцати-восемнадцати парня.
Высокого, одетого в какую-то нелепую ночнушку (или халат?), с лохматой
прической и ярко-зелеными глазами, блеснувшими от невесть как залетевшего
солнечного лучика.
Да-а, как говорят французы, это - grande pesеdes... Вроде не пил вчера.
Да и тяжело это было сделать в бессознательном состоянии. Может отходняк от
наркоза? Не похоже.
Если допустить, что он - не обдолбанный нарк, то щипать, бить себя по
щекам и устраивать шаманские пляски вокруг костра смысла не имеет:
реальность, самая что ни на есть реальная.
Вывод остается один: случилось то, о чем так любят писать фантасты -
перенос сознания в чужое тело. И с этой мыслью придется свыкнуться. А может
все-таки глюк? Если по бестолковке приложить, еще не то померещится...
- Батюшки мои, очнулся горемычный!
На пороге комнаты стояла маленькая, сухонькая старушка, чем-то похожая
на киношный персонаж. Из фильмов о дореволюционной старине.
- Что ж ты, соколик, встал-то сразу, надо дохтура позвать, пусть
посмотрит тебя сначала.
- Погоди, Родионовна. Раз встал, значит - здоров! - пробасил
здоровенный бородатый мужик, вошедший следом...
М-да, надо думать Родионовна - это няня, которая Арина. А мужик -
Пушкин. Александр Сергеевич, собственной персоной. Только у того вроде
бакенбарды были, а этот - с бородой... Федя - ты зачем усы сбрил?!
- Федька, - гаркнул куда-то в дверь бородач. - Иди доктора покличь. Он
недалече уйти должен был. Потом баньку протопи, не забудь...