"Шмиэл Сандлер. Последняя любовь царя Соломона" - читать интересную книгу автора

Шмиэл Сандлер

Последняя любовь царя Соломона


Глава первая

Странный визит

Я взял телефонную трубку.
Звонил все тот же зануда.
- Господин Трахтман? - уточнил он.
- Ну, - сказал я, - допустим.
- Поздравляю, вы назначены царем!
- Каким еще царем? - удивился я.
- Соломоном, - отвечал зануда.
Мы уже привыкли к нему. Названивал он довольно часто, пытаясь приколоться
к моей супруге.
Ее, разумеется, задевало, что я отношусь к назойливому ухажеру столь
индифферентно, и она не упускала возможности лишний раз уколоть меня:
- Ну что же ты, рохля эдакая, сделай что-нибудь, - на твою ведь честь
посягают...
Я и рад был бы что-либо предпринять, но что тут сделаешь, если враг в
данном случае не реальное лицо, а всего лишь телефонный образ.
Однажды, когда жена совсем уже достала, я обратился в полицию и мне
обещали выйти на телефонного Дон-Жуана. Дальше обещаний дело не пошло, а
тем временем, он участил свои звонки, теперь и вовсе не скрывая, что
домогается ее.
- Послушайте, дядя, - сказал я, - шутка-то глупая, на большее ума не
хватило?
Остряк-зануда вызывающе хрюкнул и швырнул трубку - осерчал, видно.
В иное время, я, возможно, порадовался бы, что сумел поддеть неуловимого
ухажера, но сегодня мне даже злорадствовать не хотелось. Ежедневные ссоры
с женой совершенно истощили мою нервную систему. Я потерял интерес к
жизни и в придачу ко всем прочим неприятностям лишился работы.
Пребывая в глубокой депрессии, и пытаясь развеять тоску, я поглощал еду в
неимоверном количестве. Склонность к чревоугодию отражалась на моей фигуре
и служила поводом для очередных насмешек жены. Но ничего поделать с собой
я уже не мог, а только методично опустошал холодильник, смакуя свои
несчастья, наспех заглатываемыми дешевыми сосисками.
В то утро, когда я ел свой обрыдлый завтрак, запивая его кока-колой, и
старался забыть эти нелепые телефонные общения с занудой, мне вдруг
послышался какая-то непонятная возня и шум в прихожей.
Кто там? - крикнул я.
В комнату без стука вошел небритый и, кажется нетрезвый тип в мятом
пиджаке с плутоватым лицом маклера. Лоб у него был узковат, нос крючочком,
губы полоской, а на щеках веселый румянец, свидетельствующий о недюжинном
здоровье.
Потоптавшись у порога, странный тип интеллигентно покашлял в кулачок.
- Э... прошу меня простить, - вежливо сказал он, - я собственно... - тут