"Андрей Щербак-Жуков. Когда в моем городе ветер" - читать интересную книгу автора

Мы вдвоем ходим по городу, а вокруг дует ветер, сильный-сильный.
Ветер поет у меня в ушах странные песни о том, чего нет, ветер треплет его
волосы и полы плаща, ветер срывает с деревьев листья, поднимает с земли
пожелтевшие газеты, обрывки старых реклам и уносит все это вдаль. Он
говорит, что скоро должен улететь; и мне представляется, что ветер дует
все сильнее, натягивает полы его плаща - он медленно отрывается от земли
и, как лист по ветру, уносится прочь. Мне страшно и хочется незаметно
держать его за большую, круглую пуговку на рукаве, но я понимаю, что это
не выход, ветер тут не при чем - он улетит на самолете. И я снова останусь
одна...


Голос звучал тихо, но четко и внятно. Летаев поднял голову. Он
почувствовал, что его кто-то ждет. Это она. Это ее голос он слышит.
Летаев не знал ее. Хотя, может быть, где-то видел. Не в этом дело. Он
уже давно понял для себя, или просто придумал, что кроме явных,
причинно-следственных, существуют еще необычные, тонкие, связи. Они
невидимо, но крепко связывают людей, предметы, события; и порвать их,
пожалуй, невозможно. Тонкие связи незаметно держат весь мир.

Роса на твоих губах - может быть, целый мир.
И знание этих слов мне не дает покоя.
Когда наступает ночь, становится четче пунктир,
И я выхожу в эфир, не зная, что это такое.
Но тонкие связи мои держат меня на ногах.
Тонкие связи покажут путь в мутном пространстве наощупь.
Тонкие связи для вас - может быть, просто прах,
Но для меня они - пламя огня, воздух, вода и почва.

Летаев встал, посмотрел в окно. За окном был ветер и немного дождя.
Летаев понял, что время пришло, он должен идти - его ждут.
Он надел плащ и вышел на улицу - нырнул не оглядываясь, как в воду.
На улице для него не было ничего, кроме ветра. Он шел уверенно, будто
бы знал, куда идти, и ветер потоками обдувал его с обеих сторон. Ветер был
чистый, прозрачный, немного белый. И все-таки он легкой пеленой заслонял
от Летаева окружающий пейзаж, и все эти унылые дома и чахлые, осенние
деревья как бы переставали существовать.
Сила ветра росла, окружающие картины расплывались, смазывались, таяли
и, как в театре движущиеся декорации, уплывали вглубь.
Он почувствовал, что летит.
Не было страха, не было радости полета. Была какая-то опустошенность
и ощущение неотвратимости и тайного смысла всего происходящего. Был покой.
Лечу - значит так надо. Однако покой это был ненастоящий - призрачный,
неустойчивое равновесие.
Он не смотрел вниз, не смотрел в даль. Кажется, он просто зажмурился.
Но я не уверен. Летаев тоже не уверен. Как вообще можно быть уверенным
хоть в чем-то, когда в городе такой ветер?..