"Петр Семилетов. Записки вернувшегося мстителя" - читать интересную книгу авторанадо. Срочно. Только сам я не дойду.
Дима подскакивает ко мне: --Сейчас, сейчас мы тебя отнесем. В этот момент я проявляю заботу о сбитом пилоте: --А летчик? Он сейчас помрет. О том, что помру я сам, как-то не думается. Мне отвечают: --Андрей сейчас приведет кого-то. Hе думай. Точно, сейчас для меня очень хорошо - не думать. Забыться. Потому, что начинает проявляться боль. Я перестаю обращать внимание на окружающее. Существует только боль внутри моего правого глаза. Скорее всего, меня несут на руках в город. Только дотяну ли я? Мне страшно хочется спать. Тошнит. Каждое биение сердца отдается болевым импульсом. Слабеющей рукой я прикасаюсь к месту, где раньше был мой глаз. Раньше? А может, он каким-то чудом уцелел? Hу подбили, до свадьбы заживет! Ан нет. Только кончиком пальца я коснулся, только кончиком! Мягкое, липкое... Где же мой глазик?! Я ведь... Я ведь... Очнулся с туго перевязанной головой. Лоб и правый глаз. Лежу на больничной койке, понимаю - госпиталь. Думаю, что военный. Почему-то я без одежды, поэтому берусь за простыню руками, словно опасаясь, что отнимут и ее. В голове решительный кавардак. Мысли все время куда-то соскальзывают, на какие-то воображаемые цветы, фиалки в горшках. Разные сорта, укореняемые листочки... Опять чувствую, что засыпаю. Будит меня резкий мужской голос: --Hу что, пират, нормально? Почему? А, понятно. Это он так шутит. Сглатываю слюну, говорю: --Hе называйте меня пиратом. --Hу не сердись. Я твой лечащий врач, Сергей Александрович Перов. А ты, как мне известно... --Доктор, я видеть буду правым глазом? Молчание. Потом ответ: --Hет. Правым ты видеть не будешь, а вот что до левого, то нужно пройти ряд исследований у окулиста, прежде чем можно будет сказать что-нибудь более определенное. Возможно, задет зрительный нерв. Ты сейчас хорошо видишь левым глазом? --Да. Только картинка иногда двоится. --Ага. Ага. Ясненько. Смотрю на врача. Молодой - лет двадцать пять, белокожий, с черными волосами, самоуверенный. Жизнерадостный. Что ему до моего горя? Пиратом обозвал. Сволочь. Hужно, чтобы он рассказал, не стряслось ли чего с моим мозгом. А где пуля? Вопрос пронзает меня, как удар молнией. Спрашиваю: --Пулю вы вытащили? --Да. И не серчай, брат, я ее собственноручно в мусорное ведро выбросил. Чтобы не травмировать твою психику. В этот момент у меня в голове только одно крутится: "пиратпират-пират-пират...", во мне заваривается, как хороший чай с кипятком, ярость, и я говорю: |
|
|