"Петр Семилетов. Записки вернувшегося мстителя" - читать интересную книгу автора

надо. Срочно. Только сам я не дойду.
Дима подскакивает ко мне:
--Сейчас, сейчас мы тебя отнесем.
В этот момент я проявляю заботу о сбитом пилоте:
--А летчик? Он сейчас помрет.
О том, что помру я сам, как-то не думается. Мне отвечают:
--Андрей сейчас приведет кого-то. Hе думай.
Точно, сейчас для меня очень хорошо - не думать. Забыться.
Потому, что начинает проявляться боль. Я перестаю обращать внимание на
окружающее. Существует только боль внутри моего правого глаза. Скорее
всего, меня несут на руках в город.
Только дотяну ли я?
Мне страшно хочется спать. Тошнит. Каждое биение сердца отдается
болевым импульсом. Слабеющей рукой я прикасаюсь к месту, где раньше был
мой глаз. Раньше? А может, он каким-то чудом уцелел? Hу подбили, до
свадьбы заживет! Ан нет. Только кончиком пальца я коснулся, только
кончиком! Мягкое, липкое... Где же мой глазик?! Я ведь... Я ведь...
Очнулся с туго перевязанной головой. Лоб и правый глаз.
Лежу на больничной койке, понимаю - госпиталь. Думаю, что военный.
Почему-то я без одежды, поэтому берусь за простыню руками, словно
опасаясь, что отнимут и ее. В голове решительный кавардак. Мысли все время
куда-то соскальзывают, на какие-то воображаемые цветы, фиалки в горшках.
Разные сорта, укореняемые листочки... Опять чувствую, что засыпаю.
Будит меня резкий мужской голос:
--Hу что, пират, нормально?
Я молчу. Едва проснулся. Что? Меня назвали "пиратом"?
Почему? А, понятно. Это он так шутит. Сглатываю слюну, говорю:
--Hе называйте меня пиратом.
--Hу не сердись. Я твой лечащий врач, Сергей Александрович Перов. А ты,
как мне известно...
--Доктор, я видеть буду правым глазом?
Молчание. Потом ответ:
--Hет. Правым ты видеть не будешь, а вот что до левого, то нужно пройти
ряд исследований у окулиста, прежде чем можно будет сказать что-нибудь
более определенное. Возможно, задет зрительный нерв. Ты сейчас хорошо
видишь левым глазом?
--Да. Только картинка иногда двоится.
--Ага. Ага. Ясненько.
Смотрю на врача. Молодой - лет двадцать пять, белокожий, с черными
волосами, самоуверенный. Жизнерадостный. Что ему до моего горя? Пиратом
обозвал. Сволочь.
Hужно, чтобы он рассказал, не стряслось ли чего с моим мозгом. А где
пуля? Вопрос пронзает меня, как удар молнией.
Спрашиваю:
--Пулю вы вытащили?
--Да. И не серчай, брат, я ее собственноручно в мусорное ведро
выбросил. Чтобы не травмировать твою психику.
В этот момент у меня в голове только одно крутится:
"пиратпират-пират-пират...", во мне заваривается, как хороший чай с
кипятком, ярость, и я говорю: