"Юрий Сергеев. Наследница " - читать интересную книгу автора

тайге. Нас поджидают ребятки... Ищут. Тихо...
Около палатки маячила тень человека, он размеренно ходил. В отблесках
костра ясно заалел приклад автомата.
Маркелыч и Вероника полулежали в лодке, плывшей сквозь низкую кисею
тумана. Старик подвинул карабин к себе и настороженно глядел на часового.
Булькала на близком перекате вода, зашелестели листья берёз в утреннем
ветерке. Река пахла сыростью, прелью.
Недвигина вполоборота смотрела на удаляющийся огонь, положась уж совсем
на разум Дубровина. Она начала понимать, что судьба кинула её в смертную
игру, выхода из которой она не знала. "Что же теперь? Всю жизнь скрываться?
От кого? Квартира в Москве, работа... Что же делать?"
Глядела на мерклый огонь, он уходил в туман, в небытие, как и вся её
прошлая жизнь. Зябко передёрнула плечами и отняла у Маркелыча весло.
Она стала грести с упоением, сильно и яростно, словно убегая от дымного
костра своего прошлого, к яростному солнцу, вымахнувшему из-за сопок.
Могутный внимательно смотрел на неё, на эту перемену чувств, на
вдохновенное лицо и устремлённые к свету глаза. Она гребла до изнеможения, и
он ей не мешал, пока не увидел на весле кровь от лопнувших мозолей...
- Ты чё это, девка, запалишься, - наконец, отнял весло и стал грести
сам, направляя лодку меж летящих встречь камней гудящего переката, -
отдохни... Чё с тобой!
- Да "ничё", - передразнила она его и устало опустила руки в холодную
воду за надувные борта.
Закрыла глаза, сладостно потянулась всем телом, - есть ещё порох в
пороховницах! Как говорил мой дед... Колдун ты старый... куда ж ты меня
затянул? Куда мы плывём по этой реке?
- Хто иё знает... В новую жизнь, так думаю. У тебя она вторая будет...
У меня третий круг...
Дневали они в издальке от реки, на сухой террасе, заросшей спелым
сосняком. Маркелыч разгрёб круговину хвои до самой земли и запалил
маленький, бездымный костерок из смолистых веточек сосны. На нём и сварили
из консервов обед.
Летнее солнце скоро высушило одежду. Вероника стыдливо закрывала грудь
крыльями огромного пиджака деда, полы его доставали колен. Старик же её
вовсе не стеснялся, крутился у огня в одних непомерных кальсонах, привычно
готовил таёжную пищу.
Недвигина пристально смотрела на его могучий торс и поражалась. Ровная,
загорелая кожа бугрилась мышцами, как у спортсмена. Ни старческой дряблости,
ни морщин.
- Маркелыч? Ты в каком холодильнике с революции лежал? Ты посмотри на
себя - строен и подборист, как молодец. Как это тебе удалось сохраниться?
- Я - русский офицер, - коротко отрезал он.
- Но и офицеры к вашим годам стареют!
- Слово знаю... травки пользую, корешки... опять же, панты маральи...
женьшень и всю китайскую медицину у них перенял. Мне стареть и помирать
нельзя было, и теперь нельзя, пока не передам тебе русское золото в сохран.
Вот, коль ты примешь, выдюжишь... сразу и помру.
- Не надо, ты ещё лет полста проживёшь с такой статью...
- Дай-то Бог... Ядрёна корень, совсем ить нет охоты помирать, - лукаво
ухмыльнулся он. - Бедовая ты, Верка... Страсть как нравишься мне, эдак