"Константин Сергиенко. Побочный эффект [NF]" - читать интересную книгу автора

- А между прочим, я знаю, что портрет ваш уже написан, - сказал я
внезапно.
- Вот как? Конечно, вы шутите. Кем же написан портрет?
- Догадайтесь.
- У меня есть рисунок в профиль. Но это набросок, никак не портрет. Я
никому не позировала, уверяю вас.
- Но можно писать по памяти.
- Это, наверное, трудно. А кроме того, чтобы писать человека по памяти,
нужно, по-моему... ну в первую очередь, чтобы появилось такое желание. Это
влюбленные пишут, а нынче любовь не в моде.
- И тем не менее такой человек нашелся.
- Так кто же он и где посмотреть портрет?
- Я вам могу показать репродукцию.
- Репродукцию? - Удивление на ее лице.
- Портрет напечатан в журнале.
- В каком?
- К сожалению, этот номер изъят из продажи, вы не могли увидеть его. Но
я успел вырезать репродукцию.
- И где же она? - В голосе недоверие и волнение одновременно.
- Смотрите. - Я положил перед ней портрет.
Она рассматривала его долго. Мне показалось даже, что лицо ее
побледнело.
- Но что же это... - пробормотала она. - Не понимаю. Ведь я никогда...
- Она метнула на меня быстрый взгляд.
Молчание. Дыхание ее участилось.
- Это вы? - спросила она.
- Что? - сказал я.
- Я знала, конечно, что вы рисуете к своим произведениям, даже в
журналах видела... но... как же это?
Снова молчание.
- Вы никогда не бывали в моей комнате. А тут комната, и кресло мое...
Не мое, вернее...
- В том-то и дело, что не ваше. Вы снимаете комнату.
- И что же?
- А до вас снимали другие.
- Уж не хотите ли вы сказать... господи... Вы знаете, мне всегда
казалось... казалось... - Она запиналась от волнения. - С той минуты,
когда увидела вас впервые, я подумала, это неспроста... и потом... Нет,
правда, что-то такое меж нами... И даже встреча здесь, в Риге. Я
совершенно не удивилась, только сердце чуть из груди не выпрыгнуло. Как в
окно увидала...
Я обнял ее за плечи.
- Не волнуйтесь. Не нужно вам волноваться.
- Я... я просто так... Последнее время думала о вас каждый день. Разве
могла я надеяться? Ведь мы даже не были знакомы. Случайные встречи,
случайные взоры. Ваши рассказы, все до единой строчки, собраны у меня. Я
как девчонка. И вдруг такое... Неужто вы написали мой портрет?
От ее волос исходил сухой горьковатый запах. Это был запах осенних
трав, а сейчас ведь и вправду была осень. Странная, непонятная осень,
выпавшая из череды годов, преподнесшая мимолетный дар, навсегда смутившая