"Константин Сергиенко. Побочный эффект [NF]" - читать интересную книгу автора

Я решил сбегать в аптеку. Дежурная аптека оказалась не близко. Когда я
вернулся, она сидела, спустив ноги с кровати, и напряженно вглядывалась в
окно. Свеча догорала.
- Где вы были? - сказала она. - Мне кажется, за окном кто-то есть. Они
следят.
Я посмотрел в окно, на мокрой улице никого не было.
- Выпейте аспирин.
- Что это такое?
- Лекарство.
Я заставил ее выпить четыре таблетки и укрыл одеялом до подбородка.
- Они следят, - бормотала она, - я знаю. А Томасу надо бежать. Завтра
же. Улица Трошню, четыре. В вагоне нетоплено, бррр... Я вся продрогла. Вы
ехали в том же поезде, знаю. Не обольщаюсь. Вы ехали по делам. Как это у
вас там написано... Я продрогла...
Я смотрел на руку, брошенную поверх одеяла. Мне стало казаться, что эту
руку я видел когда-то. Лежащей вот так же на мягкой ткани. Я помнил "позу"
этой руки, созданную расположением пальцев, и сами пальцы, запястье. Рука
для меня много значит. Мне кажется, что она говорит о человеке не меньше,
чем, например, глаза.
Свеча догорала, я смотрел и смотрел. Где же я видел ее, эту руку? Я
взял оплывший столбик свечи и поднес к лицу незнакомки. Она спала, слегка
приоткрыв губы, распавшаяся прядь накрыла щеку.
Я вгляделся. И в одно мгновение лоб мой покрылся испариной. Я вскочил с
бьющимся сердцем, свеча полетела на пол. Это была она, без сомнения, она.
Речь шла не о простом сходстве. Мгновенным озарением я понял, что вижу
перед собой ее. Девушку с моего портрета.


Давно я носил этот портрет в бумажнике. Как-то мне попалась подшивка
старого журнала. Там было много интересного. На одном развороте
красовались репродукции с выставки художников. Меня сразу привлек этот
портрет. Несмотря на черно-белые тона, была в нем необычайная живость.
Девушка сидела вполоборота, положив руку на гнутую спинку кресла. Бывают
неповторимые лица, на которые хочется долго смотреть, и в этом лице есть
нечто знакомое, только нужно напрячься и вспомнить, где ты его видел и
почему оно до конца не забыто. Незнакомка глядела на меня темным взором, в
глазах угадывалась затаенная печаль, и вопрос был готов сорваться с губ,
во всяком случае, они уже слегка приоткрылись. Мне казалось, что она
смотрит на меня и только меня хочет спросить: "Кто вы? Когда мы увидимся с
вами?"
Разворот был искромсан ножницами, подпись не уцелела, ее срезали вместе
с другой репродукцией. Я не знал ни художника, ни названия работы. Я
наклеил портрет на картон и положил в бумажник. Иногда доставал его и
смотрел, показывал друзьям, а на вопросы отвечал туманно. Я создал себе
небольшую иллюзию, но теперь жизнь вносила поправку. Я встретил _ее_.
Простое сходство? Но я узнал эту руку и увидел лицо в том ракурсе, как
написано оно на портрете. Это было одно и то же лицо. В моей жизни
произошло невероятное. Это было тем более невероятно, что журнал, откуда я
вырезал репродукцию, совсем пожелтел от старости. Он выходил еще в прошлом
веке.