"Алексей Сергиенко. Жлоб в Коктебеле " - читать интересную книгу автора

неважно.
Хозяин кофешки, немолодой крымко-татарский татарин, кофе готовить умел.
И вот - хотите верьте, хотите проверьте, я так и не раскусил, было это
настоящее кофе, или растворимое. Вообще-то, я не расист. И не считаю
растворимый кофе изначальным злом. В жизни мне попадались растворимые сорта,
которые были лучше, чем натуральное кофе.
Поев, я обнаружил причину ошибки в своих выкладках. Теория о том, что
на вокзалах всегда плохо кормят, устояла. В кафе ввались несколько водителей
маршруток, и официантка, не спрашивая, стала накрывать на стол. В этом кафе
были завсегдатаи. Тут ежедневно питались водители автобусов. Вот откуда
здесь такая простая и сытная кухня.
Покушав, я вышел, решив начать день, с осмотра кладбища. Нет, я не
некрофил... дело намного хуже. Я историк самоучка, и у меня есть масса идей,
относительно тайн истории. Так вот, на Украине, есть такой историк,
Кульчевский, который раньше занимался социалистическим хозяйством. Дядя
жонглировал цифрами, доказывая, что советские телевизоры лучше, и выпускаем
мы, их на душу населения больше. С крахом социализма, он было остался не у
дел, но быстро сориентировался, и оседлал нового конька.
Вот, я и решил, наглядно проверить, одну из его занимательных теорий.
Посмотреть, насколько часто на старом кладбище встречаются захоронения, с
1932 годом смерти. Конечно, это не доказательство, в прямом смысле этого
слова, зато этот источник сложнее подделать.
Я открыл дверь, придал своему лицу, приличествующее и скорбное
выражение. И вошел. Чтобы выскочить обратно, через пару минут. Такого я не
ожидал. Это был просто шок.
Читатели, наверно уже составили представление, обо мне, и о моем уровне
культуры. Так вот - тут шокирован был даже я. Не хотел даже об этом писать,
но из песни слов не выкинешь. Кладбище было банально загажено. Среди оградок
стадами паслись черные черепахи. Запах стоял соответственный.
Я вышел. Заниматься историей мне больше не хотелось. Было противно до
тошноты. Развернувшись, я пошел в сторону моря.
Исторически сложилось, что в многих городах, автовокзал расположен
возле колхозного рынка. Ну, это у нас, в России, рынок только называется
колхозным. Тут на рынке действительно торгуют местные жители. Я было прошел
мимо, но любопытство заставило меня заглянуть на этот "Восточный Базар".
Ожидаемых фруктов не было. Ну, дак у нас, в конце концов, май, а не
середина лета. В основном, торговали вином и килькой. И с того, и с другого
предлагали бесплатно снять пробу, но я отказывался, так как не собирался
ничего покупать. Внизу стояли ряды торговцев, продающих консервы, макароны,
и мясо. Продавались тут и крымские жареные колбасы, и конечно же сало. Выбор
сала был довольно богат - сало было соленое, копченое, переложенное пряными
листьями и натертое красным перцем.
Люблю сало. Вот только есть его надо зимой. Когда на улице стоит
трескучий мороз, рука просто сама тянется до кусочка сала с чесночком. Но
вот, весной, в пригожий теплый денек сала есть не хотелось. Увидев, что я
пристально смотрю на весь этот салярий, продавец отрезал махонький кусочек,
и предложил попробовать.
Отказываться было просто неудобно. Я аккуратно взял сало с ножа, и
оценил. Вкусно. По настоящему вкусно. Продавец, видно желая усугубить
произведенный эффект, сказал: "Бери, парень. С России привезено". Ну... ктоб