"Алексей Сергиенко. Жлоб в Коктебеле " - читать интересную книгу автора

Начнем с сортира. Посредине набережной, диковиной треугольной
бородавкой, возвышается... Даже затрудняюсь сказать что. Тетрасортирокадел.
Безумное нагромождение плит, в форме неправильного треугольника, увенчанное
стандартной бетонной панелью, с окном, и балконной дверью, и буками Ме и Жо.
Я искренне надеюсь, что Феодосийцы, озабоченные историей родного города,
напишут мне, кто автор, этого чуда, и чем он болел, когда ваял.
Дальше, следует памятник Нео. Ну, или матросу, повторяющему, подвиг
Нео. Замысел, у скульптора, собственно, был довольно невеселый. Он собрался,
изваять убитого матроса. Или бегущего матроса. В общем, убитого, бегущего
матроса. Похоже, он так не решил, что точно, он хочет ваять.
В результате получилось то, что получилось. Зависший, над прохожими
вечнопадающий матрос. Вот только вездесущая матрица, внесла свои коррективы.
После просмотра фильма, стало очевидно, что матрос не убит. Он как Нео,
уклоняется от пуль.
Дальше следовал, довольно миленький Луна-парк. С нелепой, фрейдистской
штукой, на которой катали подвыпивших туристов, каруселями и грустной
девушкой, предлагающей, пострелять из арбалета. За бешенную сумму, в 20
хохлобаксов, я получал право, пять раз выстрелить, из арбалета, по мишени. С
условием, что ежели я попаду, все пять раз, то получу в подарок, бутылку
игристого вина.
Естественно, мне захотелось пострелять. Я сроду, не стрелял из
арбалетов, хотя из обычно оружия, как-то дострелялся, до чемпиона района. И
тут, неожиданно, для самого себя, я внезапно попал. Первый раз, второй,
третий... И так невеселая девушка, заметно погрустнела.
И тут, я попав в четвертый. Уныние красотки, перешло в откровенный
ужас. Я же решил для себя, что попав в пятый раз, потребую, не вино,
которое, на самом деле является немного скисшим соком винограда, и которое,
я после службы в Приднестровье, на дух не переношу, а традиционный приз всех
времен и народов. Поцелуй красавицы.
И тут же, засандалил в молоко. Конечно, нельзя сказать, что я ничего не
получил. Я был вознагражден лучезарной улыбкой, вернувшийся, на лицо заметно
повеселевшей девчонки, и махоньким, желтеньким, кошелечком, на руку, в
котором можно носить ключи от квартиры.
Дальше, мой путь лежал, к дому музею Грина. Меня, всегда удивлял, и
завораживал, особый, странный, немного грустный, мир, описанный в его
повестях. Его дом, был украшен красивым, парусным корабликом, и огромной,
плетеной штуковиной, которая, во времена, до изобретения резины, не
допускала стуканья корабля о причал.
Билет, стоил сущие копейки. Особенно, по сравнению с билетом, на
выставку тараканов, расположенную в этом же доме. Ну, что я могу сказать.
Жил, Грин, бедно. Это, чувствовалось, сразу. Много читал. Энциклопедии, Жуль
Верн, множество книг, чьи названия, я так и не смог разглядеть.
Писал много. И на удивление чисто. Он не мусолил, часами перо,
выискивая неизбитое сравненье. Он бегло записывал картины, открытые его
внутреннему взору. И никогда не переписывал, написанное. Настолько реален,
был видимый им мир.
Дальше, была комната с иллюстрациями. Эти картинки, я рассматривал все
детство - они были в шеститомном собрании сочинений Грина, выпушенном в
конце середины прошлого века. Тут, висели оригиналы.
Полюбовавшись, в последний раз, Ассоль, я вышел на улицу. Романтика...