"Эфраим Севелла. Мужской разговор в русской бане" - читать интересную книгу авторабай, дорогой товарищ.
А у нас? Сидишь где-нибудь в командировке. Баба нужна до зарезу - аж штаны трещат. Ну, зацепил где-нибудь в кинотеатре или в парке (на улице, Боже упаси, не знакомятся) местную красулю из фабричных девчонок, лет под двадцать. Бабец по формам не хуже той иностранки, и по глазкам бедовым, видать, не из монашек, под конем бывала не единожды. Так и так, мол, уговариваешься, приходи в гостиницу в восемь часов, я ужин закажу в номер, выпьем, поговорим за жизнь. Упаси Бог, нашей-то девице открыто сказать, зачем ее приглашают, примет за самое страшное оскорбление и больше разговаривать не станет, хоть и отлично знает, зачем я ее приглашаю. Не кормить ведь, у меня - не ресторан. Поломавшись для виду, соглашается. Значит, жду тебя, говорю, в восемь ноль-ноль. Ни минутой позже. В десять в гостиницу посторонним вход воспрещен. Понятно? Понятно, говорит, не обману. Сижу я в своем номере. На столе бутылка "Столичной", селедка, винегрет да пара пива. Больше ничего в местном буфете не водится. Да моя-то красавица других деликатесов и не знает. Сойдет. Восемь часов. Нету. Девять часов - ни гугу. Тут уж начинаешь подвывать от расстройства. Настроение портится окончательно. Пульс начинает падать. Принимаешь валокордин. Спасибо жене-умнице, не забыла, сунула пузырек в карман в самый последний момент. А то бы впору "скорую помощь" вызывать. Без пятнадцати минут десять - телефонный звонок. - Это я,- кокетливым голосом. - Да где же ты, черт бы тебя побрал? - не выдерживают нервы. - Тут рядом. В телефоне-автомате. впустят. Беги скорей! Хорошо. Но я не одна. Я - с подругой. - На хрен мне твоя подруга? - я уже перехожу на визг, как баба. - Приходи одна. Идешь? Молчание. Сопение в трубке. Шепоток на два голоса. - Ладно. Ждите. Меня прошибает цыганский пот. Как же ее провести? Дежурная на этаже - старая карга с мордой бандерши - не пропустит. Надо ее подмазать. Хватаю из чемодана флакон парижских духов, которые тут по большому знакомству раздобыл для жены в подарок, и - бегом в коридор. Сую карге, а самому выть хочется от унижения. Так, мол, и так, объясняю. Тут ко мне местная поэтесса зайдет. Для консультации по поводу ее сборника новых стихов. Так уж, будьте любезны, не задерживайте, пропустите. - Ну, уж если на консультацию,- понимающе соглашается старая карга и прячет в ящик стола французские духи,- то почему не пропустить? Пропустим. За милую душу. Бегу обратно в номер, снова глотаю валокордин. Жду. Осторожный стук в дверь. - Войдите. Входит, потупясь. Как невинная девица. В пол смотрит, мнется. - Я всего лишь на минутку. Ботики снимать не стану. Утром просыпаешься с ней в кровати - действительно, ботики не сняла. |
|
|