"Александр Шакилов. День рождения мужчины" - читать интересную книгу автора

Александр Шакилов

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ МУЖЧИНЫ

Сына, это все для тебя. Все-все для тебя. Ты не подумай, отец не забыл
о дне рождения: ты уже большой, тебе шестнадцать. Ты - настоящий мужчина.
Почти. Да-да, почти. А вот когда любимый папочка вернется домой, то...
Если вернется.
Ты не подумай, сына, не подумай...
Я - ради тебя. ...и себя тоже.

***

Люди Гюнтера, твари с нашивками-эдельвейсами на рукавах, преследуют
меня уже более трех часов. Сто восемьдесят минут напряженной гонки по
заснеженным вертикалям небоскребов. Сто восемьдесят минут охоты на меня,
бывшего друга, а теперь - ронина и вора.
Я выбрал между сыном и дружбой-долгом.
Выбрал сына.
Выбрал себя.
Три часа... Хвала древним инженерам-разработчикам, термобелье
справляется с нагрузкой. Бесшовные носки предохраняют стопы от микроударов и
вибрации. На мне прапрадедовская флиска. Все мое обмундирование -
наследство, передаваемое по мужской линии из поколения в поколение.
Сам я встал на лыжи всего семнадцать лет назад, когда мой отец... Не
надо о грустном. Я собираюсь нарушить традицию.
Ледоруб врезается в стену возле правого ботинка. Тросик, приваренный к
ручке, дергается, возвращая метательный инструмент владельцу. Я резко
изменяю траекторию спуска и подгибаю ноги, рискуя вписаться кровавой буквой
в какую-нибудь допотопную вывеску, вроде "Кафе" или "Ресторан". Я буду
свеженьким бифштексом, ха-ха, на празднике жизни далеких предков.
Или не буду.
Ибо не желаю.

***

...сегодня слишком холодно: ни единого пуховика возле остановок
кресельных маршруток и гондол, а ведь обычно не протолкнуться. Те, у кого
нет лыж, - низшие существа, бесправные и презренные, вынужденные
передвигаться на общественном транспорте.
Вход в мою нынешнюю нору замаскирован голограммой - с виду обычный,
ничем не примечательный сугроб. К тому же, никто не знает, куда я переехал.
Наверное, я чувствовал, что ТАК случится, поэтому и заранее позаботился о
новом убежище для семьи. Скрытая виртуальным завалом Мирра стоит у внешнего
контура и кутается в широкий шарф; блестят льдинки в соболином воротнике:
- Санечка, что ты задумал? Санечка?
Я улыбаюсь в ответ, губы намазаны густой пастой, жирной и приторной на
вкус. Я цепляюсь за трос бугеля.
Санечка... Обычно жена называет меня Алексом. Санечка... Мирра
испугана.