"Александр Шакилов. День рождения мужчины" - читать интересную книгу автора

Солнце падает на крыши мегаполиса, исчезает, меркнет. Багрянец
горизонта прячется за пиками небоскребов-гор.
Я резко приседаю и отталкиваюсь от края трубы. Амортизаторы, как
всегда, врубаются четко и мгновенно - меня отшвыривает метров на пятьдесят
восточнее. Мои лыжи парят в морозном воздухе. Я - птица, я - альбатрос.
Падаю в сотне шагов от заветного сугроба, того самого, виртуального.
Прыгунцы смягчают удар, дымятся, и я не уверен, что их можно
отремонтировать. Так никто не прыгает. Я - единственный. Чем не повод для
гордости?..
Жаль, мне не удалось запутать погоню, отвести преследователей от нового
убежища, но что поделаешь. В конце концов, я и это предусмотрел. Есть,
хе-хе, один вариантик: подземный тоннель...
Только бы добраться...
Дззз-зы-тчч!! - фиберглассовый Axis Comp, великолепный шлем, спасает
меня от смерти: сюрикен рикошетит, впиваясь нанолезвием в бетон
полуразрушенной стены. Повезло. Повезло, что не в череп. Зато вторая
"звездочка" прорубает высокопрочную ткань штанишек, рассекая мясо до кости.
Только до кости - это видно на внутреннем экране "хамелеона". Медсистема
мгновенно выдает диагноз и оказывает первую помощь: впрыскивает
обезболивающее. Сейчас трансивер автоматически наберет 911 и сообщит, что,
мол, такому-то, а именно, Алексу Иванову, срочно требуется внимание
квалифицированных хирургов, шаманов и мануалотерапевтов. Трансивер врубит
маячок наведения на цель, тобишь на меня родимого. Заодно система
жизнеобеспечения заблокирует скользяк и зафиксирует экзоскелет и псевдомыщцы
в "мертвом" положении - дабы больной не смог двигаться, усугубляя внутренние
и наружные повреждения.
И все.
Мне каюк. Если я не успею провести языком по небу определенным
образом - справа налево, вверх вниз и наискось. А я успеваю, вырубаю чертов
трансивер к... черту?!
Короче, вырубаю.
Нога не болит - уже хорошо. Мне же чуть-чуть осталось, почти дотянул,
почти...
Почти не считается.
Еще один сюрикен срезает головку маркера на левой лыже. Ботинок
выскальзывает, нога по самый пах проваливается в глубокий снег - вторая лыжа
держит меня, что называется на плаву. Хватаюсь за левую лыжу, моя, не
оставлю. Ну же! Чуть-чуть. Чуть-чуть. Почти... почти...
Активирую навигатор, встроенный в шлем. На экране - бегущая строка
бесполезной информации: высота над уровнем моря, местонахождение в
координатах города - улица Ленина 21, уровень атмосферного давления... Зачем
мне все это?! Сейчас?! Мне нужна опция "автопилот", чтобы лыжи нашли путь
домой, протянули мое тело последние полста метров, используя остатки
ресурса; ничего, потом поставлю на подзарядку, за месяц, дай боже,
восстановятся.
Очередная порция сюрикенов бьет в спину, срывая пласты композита и
алюминиевых сот. Пусть. Я уже дома. Почти. Неимоверная легкость...
Напоследок все-таки оборачиваюсь. Не могу не обернуться. Оптика
маски-"хамелеона", задавая двадцатикратное увеличение, натыкается на бешеный
взгляд Гюнтера. Бешеный? Или исполненный тоски и боли? Все-таки нечасто