"Дмитрий Щербинин. Спящие боги" - читать интересную книгу автора

В Царском дворце безумствовал пир, но во всем городе - ни одного
огонька. Перемигивались над крышами ясные звезды, вот метеор метнулся...
И тут увидел Творимир огонек. На берегу речушки высилось высокое,
стройное здание, и из маленького, близкого к земле окошечка выбивался этот
теплый, спокойный свет. И наш беглец сразу почувствовал доверие - там его не
выдадут, но помогут...
Вот древняя дубовая дверь. Толкнул - дверь оказалась открытой. Приятно
скрипнула, и вот дыхнуло на него домашним теплом. Он ожидал увидеть
маленькую комнатку, но открылась огромная зала с колоннами. В высоких
подсвечниках потрескивали свечи, и было их великое множество. Свет
пульсировал воздушным озером, но в высоте сгущался таинственный полумрак...
А стены были расписаны живыми, яркими красками. Деяния местных святых,
божественные виденья...
Поглощенный буйством этих образов, Творимир не сразу заметил живого
человека. Это был юноша лет двадцати. Он стоял на мостках, и создавал
очередную фреску. Творимир подошел, окрикнул - юноша не повернулся, даже не
вздрогнул. Из этого Творимир сделал вывод, что художник глух. Все же он не
оставил надежды изъясниться с помощью знаков - взобрался по лестнице, и
осторожно тихо до плеча юноши.
Тот опять-таки не дрогнул - осторожно отстранил кисть от фрески, убрал
ее в коробочку, и уж затем обернулся. На устах его была приветливая улыбка,
но... эта улыбка померкла, как только он увидел Творимира. Художник заметно
побледнел...
- Я пришел к тебе с миром. - молвил Творимир, и в примирительном жесте
выставил перед собою руки.
Юноша отшатнулся, и, если бы Творимир не перехватил его за руку - упал
бы вниз... И тут Творимир понял - ведь на нем была одежда "Черного Пса"...
Он спешно заговорил:
- Ты на одежды не смотри - я к этим бандитам никакого отношения не
имею!.. Я от них сбежал - они за мной охотятся. Мне дальше бежать надо.
Понимаешь?.. Э-эх, да ничего ты не понимаешь! Мне бы бумагу - написал...
Он огляделся, увидел фреску, да тут и замер - обо всем забыл. Фреска -
огромное, многометровое полотно, отображала птиц. Живыми реками спускались
они с неба, так искусно были изображены, что, казалось - сейчас задвигают
крыльями, запоют. У каждой птицы было знакомое девичье лицо. Творимир
взглянул дальше. Птицы спускались к озеру. Из озера вздымалось сияние, а в
глубинах виднелся его, Творимира, лик... Невозможно было ошибиться - это
действительно было его отображение. Только вот лик на фреске был
успокоенным, а из глаз лился тихий небесный свет...
Он быстро обернулся, хотел спросить у художника, что здесь отображено
(хотя бы по губам, он должен быть понять вопрос), но художника уже не было,
только, где-то хлопнула дверь.
Творимир быстро спустился с мостков, огляделся - пустынная зала
нависала над ним, безмолвствовала. Он быстро пошел вдоль стен - высматривал
второй выход. Вот она: маленькая, неприметная в густой тени от колонны
дверца. Толкнул - заперта. Подхватил тяжелую скамью - налетел - удар
пришелся очень сильным, но дверца едва дрогнула. Еще несколько раз налетал -
тот же результат. И тут за окнами затопали кони, и разразились злые, пьяные
голоса:
- Проклятье этому беглому!..