"Андрей Щупов. Похитители" - читать интересную книгу автора

Покусывая губу, я отложил папку с исписанными листами и задумчиво
похлопал себя по поджарому животу. Грудь у меня, тоже была поджарая, а
бицепсы... Я с глубочайшим вниманием оглядел свои руки и исторг
непередаваемый вздох. Бицепсы тоже, наверное, были поджарыми, хотя
анатомически вполне просматривались. Впрочем, не подумайте обо мне плохо.
Бегать я умел весьма прилично. Это признавали все в нашем отделе. И на
различного рода эстафетах я был весьма частым гостем. К сожалению, это не
решало моей главной проблемы. Отчего-то не решало...
Скажу честно, ребята, двадцать первый век - это не шутка. А в
особенности - последнее его десятилетие. Говорят, двадцать один год -
переломный возраст для людей. Нечто подобное, вероятно, испытывает и наша
перенаселенная планета. Согласитесь, одно дело - наблюдать ренессансы и
освоение новых земель, крестовые походы с запада на восток и с востока на
запад,- и совсем другое - созерцать унылое благополучие угомонившегося
человечества. Разве не скучно? Еще как!.. Вот оттого-то я и не устаю
повторять на всех углах, про наш нешуточный возраст. Ей-ей, мне следовало
родиться раньше - лет этак на сто или двести. Тогда, быть может, и не
пришлось бы писать про самого себя романы. Но кто ж знал, ребята?..
Вызов материализовался в кармане халата, когда до конца моего
благословенного отпуска оставалось что-то около двух недель. Шеф как
всегда был в своем амплуа. Я только-только вкусил курортной свободы и
преисполнился решимости довести свой первый детективный роман до победного
конца, как карманная почта разрушила мои честолюбивые намерения. Кстати
сказать, это тоже один из минусов нашего времени. Радиотелефон вполне
умещается в дамских часиках, а письма и телеграммы беспрепятственно
проникают непосредственно в ваши карманы. От этого не спрятаться и не
отмахнуться, это чудовищная действительность цивилизованных времен...
Не переодеваясь и не утруждая себя лишними сборами, мысленно
поругивая избранное еще в детстве детективное поприще, я спроецировался
через репликатор прямо в кабинет НОРа - начальника отдела расследований,
моего шефа и моего безраздельного хозяина. Приветственно помахав рукой, я
плюхнулся в низенькое кресло и, подражая герою своего романа, забросил
ногу на ногу. С удовольствием закинул бы ноги на стол шефа, но это было бы
явным перебором, и потому я ограничился тем, что шумно и не без вызова
прокашлялся, оттопыренным мизинцем почесав затылок. Шефу ничего не
оставалось делать, кроме как, полюбовавшись моим курортным видом, в свою
очередь свирепо потереть огромную, покрытую седым ежиком голову.
- Привет,- пробурчал он.- Неплохо выглядишь.
- Мерси,- скромно поблагодарил я.
- Ну, а для тех кто неплохо выглядит, у меня всегда найдется
заковыристое дельце. Так вот, слушай меня, Шерли, внимательно!..
Вот так... Плюнут в душу - и не заметят. Мало того, что это было
сказано неласково, вдобавок ко всему имя мое в очередной раз перепутали.
Шерли меня звали месяца четыре назад. Шерли Холмсон. С тех пор я успел
сменить три имени, которые шеф беспрестанно путал, чем раздражал меня до
чрезвычайности. Может быть, шеф и запамятовал мое нынешнее имя, но я-то
все свои имена помнил прекрасно. Мегре Хил, Шерли Холмсон, Арчи Голдвин...
Впрочем, неважно. А важно было то, что шеф упорно игнорировал мое исконное
право выбирать себе имя по вкусу.
- Джеймс,- угрюмо поправил я.- Джеймс Бондер.