"Андрей Щупов. Путь" - читать интересную книгу автора

Андрей ЩУПОВ

ПУТЬ



- Значит, родился я в сорок третьем, сразу после
крестьянских волнений, в селе Клязьмино, - начал уверенно
Федор. Снова открыл поросший цыганским волосом рот и
задумался.
- Дальше, Федор? Что было с тобой потом?
Огромные руки растерянно мяли простенький картуз.
- Чудно, барин. Не знаю... Вроде жил, а вроде и нет.
(Из записок Соколовского)


ПРОЛОГ

Там, где хоть в самой малости проявляется человеческое любопытство,
всегда найдется место для тайны. Одно не существует без другого, и мозг из
породы пытливых будет вечным путником в безбрежном лесу загадок. Лишь
уверенное скудоумие окружают пустыни и незамутненные небеса. Оттого и не
любит оно вопросов, оттого не любит многоточий. Бумажка, помеченная
подписью, превращается в документ. Иллюзия, занесенная в ученые талмуды,
отождествляется с истиной. Но не столь уж мы все виноваты. Правда, правда!
Стремление упрощать - естественно. Мир - первый из первых кроссвордов,
разгадать который вовсе не просто. Ночные звезды, язычки огня, зеркальный
глянец луж - нам хватит любого пустяка, чтобы, задуматься и растерянно
прикусить губу. Мы могли бы спрашивать и спрашивать, но это совершенно ни
к чему, так как ответов, вероятнее всего, не существует и лучший из всех
имеющихся - тишина...
Странно, но я до сих пор не имею ни малейшего понятия, что такое
время, и уверен, ни один из живущих в третьем несчастном измерении не
способен просветить меня на сей счет. И может быть, от этой безысходной
неразрешимости своего любопытства я получаю мучительное удовольствие,
наблюдая сыплющийся меж пальцев песок. На протяжении одной растянувшейся
горсти неуловимое становится почти реальным, и, отмеряя упругие расстояния
в прошлое, горсть за горстью погружаясь в рыхлые слои полузабытого, я
снова вдруг обманчиво ощущаю детскую, прожаренную солнцем оболочку,
чувствую пятками разогретые бока прибрежных камней, слышу голоса давно
умерших. Мне начинает казаться, что на собственную крохотную долю время
подняло руки, сдавшись и уступив часть своего кружевного пространства. А я
- я подобен очнувшемуся после долгого горячечного сна и, озираясь среди
маковых долин, молю судьбу, чтобы память оставила меня здесь -
заблудившимся в мириадах цветных мгновений, не изымая и не бросая в один
из своих мрачноватых колодцев забвения.
Когда-то уже было... Де-жа-вю... Причудливая мысль, с которой мы
сталкиваемся в самых неожиданных местах. Впрочем, для меня она не столь уж
причудлива. Ведь я - старец. Я не помню числа своих лет и не люблю