"Владимир Щербаков. Каникулы у моря (Сб. "Фантастика-82")" - читать интересную книгу автора

темно-золотистых локонов - неподвижное, строгое лицо.
- Все? - спросила она.
- Все, - ответил я, не решаясь добавить ни слова.
Осторожней, подумал я невольно, не подавай виду, что ты ее хочешь
провести, иначе... Что будет, я не знал, но твердо решил подарить ей
розы... позже. Интуиция подсказывала, что тайна голубой комнаты мне не
откроется, если я сейчас заговорю.
Быстро промелькнула неделя.
На пляже, где не раз поджидал я Женю, представлялось вдруг, что комната
с голубым ковром исчезла и женщина - тоже. Не пора ли, спрашивал я себя...
И вот новый день: у крутого берега я ловил знакомую минуту -
показывалась бесшумная электричка, волна полого ложилась на гальку,
голубоватый лес казался древним, сказочно живописным и притягивал к себе.
Я подплывал к берегу, бросался на гальку, но все переменялось вокруг: и
лес много терял в моих глазах, становился обычной рощей на взгорье, и на
голой полосе берега, круто взбегавшего к его подножию, открывались
рытвины, горы щебня, железнодорожное полотно. И все это заставляло меня
снова ждать встречи с той минутой: я уплывал в море и высматривал
электричку. Вот она появлялась и словно незримой чертой отделяла прошлое
от будущего. Но с каждым разом впечатление становилось слабее... И с этим
я ничего не мог поделать.
"Что необычного нашел я в камере хранения?.." - думал я, и бродил по
берегу, и искал парней, размышлявших о ней много дней назад...
Я подошел к Жене, и мы стали собираться. У камеры хранения я остановил
ее. Теперь, спустя восемь дней, должно многое проясниться.
- Подожди.
Подошел к знакомому окошку. Протянул квитанцию. Женщина была рядом со
мной, только на ней было другое платье, белое с голубым поясом. За ней
угадывался неувядающий алый цветок на столике. Темный контур цветка плавал
над хрустальным стаканом. Старая мысль промелькнула опять. "Зачем им...
этим... старые вещи, если они могут сотворить в мгновение ока все, что
надо - и более того?"
Я взял корзинку, откинул плетеную крышку. Розы были свежее, чем восемь
дней назад. Но вчера выяснилось, что у Жени - день рождения. Я протянул ей
букет. А голова была занята другим: что происходит? Женщина отошла от
окошка, но я успел заметить, как белым огнем полыхнул ее гранат. Цветок
как будто плавал над хрустальным стаканом, и столб света выхватил из тьмы
голубой ковер, и мне послышался там шум моря. "Вот оно что! - подумал я. -
Им действительно нужны подлинные вещи. Пусть старые, но подлинные. Там, у
них на другой планете, наверное, музей, лаборатория, что еще?.. Взамен они
возвращают дубликаты, копии. Им это по силам. Просто!.."
И тут случилось то, что иногда случается со мной: пропало очарование
голубой комнаты, женщины, алого цветка в хрустальном стакане, ведь я,
наверное, добрался до сути. Как там, на берегу, где вечно будет пробегать
на фоне леса поезд и, может быть, подарит кому-нибудь волшебную минуту,
утраченную для меня. Не то чтобы я очень уж хотел огласить результаты
моего эксперимента с розами, которые выглядели совсем живыми, такими же,
какими я сдавал их восемь дней назад вот этой ворожее. Нет. Но мне надоело
играть в прятки.
Я говорил слишком громко, не без иронии, понимая, что только так и не