"Вениамин Шехтман. Мэджик юзеры" - читать интересную книгу автора

молотобойцы и честно отстоял у наковальни от зари до зари. Был у Игоря такой
случайный опыт - ощущения соответствовали.
Сутулясь и приволакивая ноги, он доковылял до кухни, жадно напился
прямо из-под крана, чего из брезгливости не делал несколько лет и, бессильно
упал в кресло. Сон спеленал его сразу, но не крепкий и спокойный, как после
нормальной тяжелой работы, а какой-то дерганый, не освежающий. Проспав
недолго, буквально несколько минут, Игорь вытащил успевшее затечь тело из
кресла и немного попрыгал, прогоняя колющую боль из онемевших ног. И снова
пошел к своей стене.
Попробовал понять, что же это превращается в молнии и цветные брызги,
где он это берет и как отдает. Пробовал задержать рвущиеся с пальцев искры,
заставить их остановиться или направить не вперед, а вверх, придать им
вращение. Не вышло. Не выходило ничего, кроме швыряния в стену разноцветных
шаров и полотнищ, метания молний и рассеивания искр.
Пожалуй, только приход жены, вывел его из того грогги, в котором он
атаковал кирпичи.
- Э-ээ! Супруг! Ты чего зеленый такой?
Рита подхватила шатающегося Игоря и волоком дотащила до кровати.
- Это ты, благоверная, правильно придумала. Я тут полежу часок. А ты
чего-нибудь съедобного принеси, ага?
- Угу. Только есть будешь руками. А то тебя всего трясет так, что ты
себе вилкой зубы выбьешь, а то и глаз выколешь. Да и руками опасно - палец
откусишь, вон как зубы стучат. Ты чего с собой тут делал-то?
Игорь, не в силах отвечать, повалился ничком. Позже, высосав пакет
шоколадного молока и закинув в живот пачку слаборазмороженных сосисок, он
благодарно похлопал Риту по руке.
- Спасибо.
- На здоровье. Рассказывать ты похоже пока слаб, так слушай чего я
скажу.
- Не, извини, Ритк. Правда, извини. Давай сейчас без рассказов, ок? Мне
подумать надо.
Рита обиделась и, бормоча нехорошее, ушла, оставив мужа лежать в
раздумьях. Обида ее, Игоря не смутила, было дело поактуальнее
рефлексирования. Кому как, а Игорю думать в приказном, даже самоприказном
порядке было затруднительно. Он предпочитал отпустить голову на вольный
выпас, только краешком сознания удерживая некую цель и предоставив мозгу
свободно плодить идеи, а мыслям разбредаться. Торопить голову незачем, не
сегодня так завтра она что-то да придумает. А мозговой натиск, приведет
только к мозговому же ступору. Однако, он вовсе не считал такой подход
правильным и даже подозревал, что из-за него-то он и не достигает высот, на
которые мог бы легко запрыгнуть, если бы не ленился целенаправленно думать.
И вот, теперь он сверлил взглядом потолок, хмурил лоб и насупливал брови,
таким внешним давлением заставляя мысли идти пусть не быстро, но ровно, а
мозги - прощелкивать варианты тех или иных действий, которые он может
предпринять и их последствия, чтобы... А чтобы что?
Чего он хочет? Ну-уу... Величия и славы. Оговорки есть? Да, чтобы все
это на фоне личного счастья и радости бытия. Вот он такой весь великий и
счастливый, все вокруг на четвереньках ползают, а он на них плюет. Какой-то
козлизм получается... А! Еще счастья своим ближним. Вот, теперь и совесть не
обзывается.