"Павел Александрович Шестаков. Через лабиринт (Повесть) " - читать интересную книгу автора

Девушка села за столик и придвинулась к Брускову так близко, что он
уже и не мог разобрать, какая же она собой. Видел только, что глаза у нее
смеются. Но, в общем, она старалась держаться серьезно.
- Товарищ корреспондент, вы в стихах разбираетесь?
Этого Брусков не ожидал.
- В стихах? Почему в стихах?
Наверно, выглядел он глуповато, потому что девушка не выдержала -
хохотнула. И этим помогла Брускову. Он и сам засмеялся, и смех разрядил
смущение.
- Да вы ж из газеты. Там и стихи печатают.
- Да, конечно. А что вас интересует?
- Меня-то? Меня ничего. Вот девчонка у нас одна есть. Подружка моя.
Она пишет. Может, посмотрите?
Девчонку, которая писала стихи, звали Майкой. Она пришла к Брускову в
гостиницу вместе со своей разбитной подружкой - Жанной. Еще в номере
Валерий услыхал, как Жанна громко спрашивает у дежурной в коридоре:
- Где тут у вас корреспондент живет? Молодой такой, симпатичный. А вы
его не вызовете? Мы договорились... Нет, нет, сами мы не пойдем. Мы
девушки гордые...
"Без костей язык", - подумал Валерии, открывая дверь.
Майка оказалась совсем не похожей на подругу - беленькая, тихая,
немного болезненного вида. В руке она держала свернутую трубочкой
ученическую тетрадку и смущалась совершенно откровенно. Жанна почти силой
втолкнула ее в комнату и тут же заторопилась:
- Ну, теперь вы тут сами. А то меня Нелька ждет. - И убежала.
Девушка сидела на стуле, опустив голову.
- Покажите ваши стихи.
Она подняла бледное лицо и виновато заморгала.
- А может, не нужно?
Брусков разозлился:
- Девушка, я тут в командировке нахожусь. Мне каждая минута дорога.
Давайте-ка ваши стихи.
Майка протянула ему тетрадку. Наверно, она привыкла, что мужчины
разговаривают с ней только о делах и поскорее.
Стихи, как и ожидал Брусков, были не блеск: аккуратненько выписанные
чернилами строчки с правильными рифмами и всем известными истинами. Он
перелистал несколько страниц и не знал, что сказать. Было жаль бледненькую
Майку. "Может, попадется что-нибудь среднее, чтоб к дате какой-нибудь
напечатать? Все-таки от станка. Редактор это любит". Одно стихотворение
было с посвящением - "Розе Ковальчук". Чтобы не сразу говорить о главном,
Брусков спросил:
- Кто эта Роза? Ваша подруга?
- Что вы! Это же партизанка. Вы разве не видели памятник на площади?
Памятника Валерий не видел.
- Здешняя партизанка? Интересно.
- Конечно, интересно! Она ж настоящая героиня. А я о ней нигде ничего
не читала. Послушайте, товарищ корреспондент, напишите лучше о Розе. Это
такая история...
Майя не преувеличивала. История Розы Ковальчук могла заинтересовать
не только областную газету, и сейчас, в вагоне, Валерий уже мысленно