"Светлана Ширанкова. Внутреннее гетто " - читать интересную книгу автора

Мне приснилось сегодня, что я... впрочем, незачем врать.
Сны остались с другой стороны пограничного пункта.
Вы напрасно так рветесь в мою ледяную кровать,
Там тоскливо, поверьте, и даже вдвоем неуютно.

Вам изящная смерть представляется в смутных тенях:
Незаметный укус в пароксизме любовного пыла.
Но, увы, мне не нравятся трупы в моих простынях,
Это глупо и грязно (в том случае, если бы было).

Мне уже не смешно, извините, я лучше пойду -
И порок, и наивность давно вызывают икоту.
Я которую вечность живу в персональном аду,
Где сакральная надпись горит на железных воротах.

Тот, кто мог отогреть мои пальцы... не будем о нем.
Мне плевать на сочувствие и на грошовую жалость.
В раскаленную клетку засунули сердце мое,
И оно прогорело в золу. Ничего не осталось.


Билет до Вавилона

Как бесконечно пропахшее плесенью "здесь"...
Все самолеты - по кругу в небесном загоне,
Куплен со скидкой билет на просроченный рейс,
Сахаром память в кофейном безумии тонет.

Всякому овощу свой персональный пакет:
Сердце - налево, а боль упакуйте отдельно.
Все города одинаковы - в них тебя нет,
И безразлично, в котором от скуки отельной

Дохнуть, зайдя в одноместный привычный тупик -
На табурет возле стойки заштатного бара,
Где, зажимая в горсти обеззвученный крик,
Кто-то невидимый тщетно терзает гитару.

Дай сигарету, приятель, а лучше - стакан!
Бог, говоришь? На экскурсию или по делу?
Что же ты так безнадежно-бессмысленно пьян?
Да, понимаю, и мне самому надоело

Лямку тянуть на постройке чужих миражей -
Розовость стекол чувствительно режет ладони,
Так что ни секс, ни коньяк не спасают уже...
Ладно, до встречи. Меня заждались в Вавилоне.


Бабочка в ладонях