"Светлана Ширанкова. И будет джаз" - читать интересную книгу автора

Светлана Ширанкова

И будет джаз

А они мне кричат: "Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и
кругом вода, отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички,
ни искры в кромешной тьме". Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу
глаза от гостинцев, даров, щедрот и считаю шаги бесконечных мурашьих рот по
истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.
А они говорят: "Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы
своё отжил, да и муки твои - бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе
придуманных лобных мест?" Я киваю, сжимаю зубы - хрустит дентин, - я и сам
никогда не верил, что я один, и беззвучно прошу: о, сверкающий господин,
отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.
Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не
умею, когда не здесь - наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь
забродившего хмеля, любви, бестолковых склок. Но когда мне царапают горло
осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз - это ангелы в
небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором - Бог.

Тот, Который меня придумал
Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс. Тот, Который
условно вечен, выпускает меня пастись в облысевшие напрочь парки, в лабиринт
человечьих нор, отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.
Мокрым снегом блюёт предзимье - много выпивки натощак. Тусклый месяц,
маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща, не ножом - вороненым дулом
ткнет под ребра, сорвется в визг. Тот, Который меня придумал, удивленно
посмотрит вниз.
Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь - современный римейк
Гоморры, переснятый в сто первый раз. Уроборосом вдоль по краю замыкаю
неровный круг. Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.
Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой, подо мной
шевельнется город бестолковым слепым щенком. Поводок (пуповина? лонжа?)
перерезан осколком льда. Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.
У меня впереди свобода беспощаднее палача: пить вино, обсуждать погоду,
иногда посещать врача, ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова
пить... Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!
Жизнь - попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти, тишина
заглушает Слово, что могло бы меня спасти - все равно. Матерясь и плача,
огрызаясь, по швам треща, я уже не могу иначе... нет, ни жалости, ни
подачек - просто встречу пообещай.

Сферический критик в вакууме
Он садится поближе к камину, берет коньяк (или чашечку кофе, сигару,
кефир - неважно), Надевает очки и бормочет: "Не так, не так... Не сюжет - а
коктейль из повторов, клише и драк, И герой не картонный, а, я бы сказал,
бумажный".
Хорохоришься, лезешь в бутылку (увы - пуста). Многоногие буковки
прыгают точно блохи. Декламируешь, чуть заикаясь, навзрыд, с листа, Тычешь
пальцем: "Ну вот же, удачные есть места, Да и те, что ты выделил, тоже