"Александр Шленский. Унылые заметки о несовершенстве мира ввиду отсутствия баланса" - читать интересную книгу автора

Сегодня утром встал и, уже убегая на работу, обнаружил на носу большой
гнойный белый прыщ. Ужасная мерзость. Пришлось его выдавить и прижечь
одеколоном, нос распух, на пальцах у ногтей остались следы крови - забыл
руки помыть. Но не идти же с этим красавцем на работу! А вчера болело под
ребрами весь день, даже вдохнуть не мог глубоко. Наверное, простыл на работе
от сквозняка. Вообще, собственное тело постоянно преподносит какие-нибудь
неприятные сюрпризы, то в виде непонятной сыпи, то дурного запаха изо рта по
утрам, то волосы клочьями лезут, когда моешь голову и даже когда
расчесываешься. То глаза красные и режут от света - ну это понятно, от
компьютера. А коллега по работе, звали его Володя, со смешной такой фамилией
Мишкутенок - тот вообще умер от рака прямой кишки. Какой в этом во всем
смысл? Зачем всю жизнь носить смешную фамилию, ходить на работу, выдавливать
прыщи, подбирать шампунь, а потом умирать от рака прямой кишки? А если нет
смысла, то должно же быть хоть какое-то удовольствие? Так и удовольствия нет
никакого. Может, обязанность? Перед кем? Перед другими людьми - нет у меня
обязанностей, есть только необходимость. Перед кем-то повыше? Чушь! Как он
ко мне, так и я к нему. Не вижу я вокруг ни гармонии, ни совершенства, и
потому я и ему ничем не обязан, если он вообще есть, в чем я иногда
сомневаюсь. Но я живу и хожу на работу, и пока удается об этом не думать,
мне легче. А когда начинаю думать, то первое что приходит в голову - что
должен же быть какой-то баланс между тяжестью и невзгодами жизни и ее
внутренней ценностью. А я его пока не наблюдаю. Грустно это, ой как грустно!
DD/MM/YYYY
Вчера супруга поволокла меня в гости. Я страшно упирался, но пойти
пришлось. Велено мне было рта не открывать, сидеть с умным видом и не
портить людям настроение. Там у кого-то день рождения, у кого я так и не
понял, да и мне все равно. Я сидел и молчал, ссылаясь на головную боль, но
когда дама в розовом платье с кричащими цветами на нем стала говорить, что
Высоцкий - это обычный алкоголик и личность выраженно истерического склада ,
и непонятно, отчего все так с ним носились и продолжают носиться, я не
выдержал и вступился за барда. Я его дома слушаю в наушниках, потому что
жена его не выносит. Дама продолжала разносить Высоцкого во все корки,
упирая на свой авторитет психиатра. Тут я не выдержал и вмешался, напомнил,
что Гай Юлий Цезарь был эпилептик, Ван Гог и Чюрленис - шизофреники, Оскар
Уальд и Гаршин страдали маниакально-депрессивным психозом, Чайковский был
педерастом, но ведь мы Чайковского "любим не за это", как сказано в
анекдоте. И в остальных мы тоже любим не их болезни и пороки, а их талант,
их гениальность. Бетховен и Лермонтов был страшными психопатами, Есенин был
алкоголик, и Довлатов тоже. Но ведь психически больных - масса, а
талантливых людей мало, а гениев - вообще кот наплакал. И когда врач
принижает гения на основании диагноза - то мне жалко медицину, что в ней
работают такие недалекие люди. На меня зашикали и супруга забила ногой по
моей ноге под столом. Оказалось, что эта недалекая психиатриня в нелепом
платье и была та самая именинница, ради которой все собрались. Супруга
теперь со мной не разговаривает, но это меня мало трогает. Меня гораздо
больше огорчают собственные мысли, например о том, кто меня будет лечить,
если у меня станет плохо с головой. Вообще психиатрия - омерзительная
область знания, а вернее, незнания. Ну конечно, бывают серьезные проблемы с
головой, связанные с нервами, гормонами, генами, еще чем-то сугубо
медицинским. Но ведь есть и гораздо более тонкая материя - есть тоска и