"Олег Шмелев. Три черепахи " - читать интересную книгу автора

хоть и симметричные, но все-таки случайные. Чуть повернешь трубочку - узор
совсем другой.
По правде сказать, он был. довольно нетерпелив. И иногда слишком
многого от себя хотел. Он подгонял события, отлично понимая, что насиловать
естественный ход событий - легкомысленное занятие, но не всегда умел
сдерживать себя...
Зазвонил телефон. Басков ждал звонка Марата, но это оказался начальник
МУРа.
"Ну что у тебя? - был вопрос.
- Есть новенькое, Олег Александрович... - И Басков рассказал о
сообщении из города П.
- А пострадавший жить будет? спросил начальник,
- Состояние тяжелое, но, кажется, не умрет.
- Будем надеяться... Тебе помощь не нужна?
- Да пока обойдусь.
- Ну желаю... До понедельника.
- Всего хорошего, Олег Александрович.
Положив трубку на аппарат, Басков решил было пойти погулять на улицу,
в сад напротив, но стояла жара, а в кабинете нежарко, и Басков раздумал.
Часы показывали четверть пятого... Поболтать бы с Сашкой, но сын и жена
уехали к его старикам на дачу в Востряково. Марату возвращаться еще
рановато...
Басков сел в мягкое кресло, стоявшее спинкой к окну и, перетасовывая в
уме похождения Балакина, незаметно для себя уснул.
Разбудил его звук громко захлопнутой двери - в дверях кабинета стоял
возбужденный Марат.
- Есть, Алексей Николаевич!
Басков нарочито неспешно растер пальцами затекшую шею, пересел за
стол, закурил сигарету а только тогда спросил:
- Что есть?
Марат поставил серый фибровый чемоданчик на подоконник, вынул из него
пачку фотографий, из пачки выдернул портрет Балакина и сказал почти
радостно:
- Его никто не узнал.
- Так чего же ты ликуешь?
- Чемодан узнали.
- Погоди, давай-ка по порядку. Садись и рассказывай.
Марат неохотно, но все же сел.
- Значит, так... Достал адреса... Начал с официантки, которая поближе
живет... Не повезло - уехала с подругой на Москву-реку купаться... Зато со
второй сразу повезло... Показал снимки - таких, говорит, вчера не было...
Говорю про чемодан, она на него посмотрела и говорит: точно, сидел у нее
вчера за столиком гражданин с таким вот чемоданчиком. Пил водку, закусывал
ветчиной. Она его запомнила, потому что он несколько раз спускался вниз,
объяснял, что ему по автомату звонить надо. Наверно, неудачно...
- Почему?
- Она говорит, расстроенный был, мрачный.
- Много пил?
- Она говорит, граммов четыреста.
- Как выглядел?