"Александр Шохов. Темная сторона Луны" - читать интересную книгу автора

магазинов, принадлежащих одной компании. "ТиД" - так, кажется, она
называется. Почему я встретил их только у магазина "Все для офиса!" и у
магазина "Радуга"? Случайность? Если бы я рассматривал чужую ситуацию, в
этот момент в моей голове уже роились бы, взявшись из ниоткуда, целостные
картины с перечнем всех возможных причин и следствий. Но поскольку дело
касалось меня, мое воображение упиралось в невидимую стену. Я пил мартини и
тупо смотрел на низко декольтированную футболку сидящей рядом девушки. На
ней хаотически располагались восьмиконечные звезды и лунный серп,
повернутый рогами кверху. Символы культа Осириса и богини Иштар мирно
покоились на девичьем теле; символы, ради которых несколько тысяч лет назад
объявляли войны, разрушали города, строили храмы и приносили человеческие
жертвы, теперь были всего лишь украшением на футболке. Игра символами
вообще характерна для нашей эпохи. Пустая игра форм, утративших бездну
собственных значений... А ведь вчерашние парни в плащах скрепляли их
серебряным серпом. Спереди у каждого была такая булавка в форме убывающей
луны, под подбородком. Ага! Вот чего я зацепился за декольтированную
футболку. Она помогла мне вспомнить важную деталь. Почему она так важна, я
сам себе ответить не мог. Но ощущение, что я нащупал верный след,
появилось.
- Витя! Приветик! Знакомься. Это Вилена.
Моя одноклассница Ириша в короткой юбке и блузке в стиле "вырви глаз"
- люминесцентное смешение всех переливающихся радужных цветов, представляла
мне свою подругу. На миг ослепнув от блеска ее блузки, которая, казалось,
светилась собственным сиянием, я не сразу разглядел своего клиента. Худая,
бледная, лицо прикрыто вуалью. Так уже давно никто не одевается. Длинное
платье! Черное. С неброским серебряным узором по бокам. Зеленые глаза,
большие, яркие. Лицо, красивое, с утонченными чертами. Руки тонкие,
изящные. Рядом с ними пальцы Ириши кажутся обрубками. Хм! Такое создание
редко встретишь в наше время.
Пространство этого ресторана было разделено на множество небольших
залов. В одном из них мы выбрали столик, и сели.
- Итак, - сказал я. - Мне бы хотелось выслушать все существо дела.
Вилена подняла голову, слегка наклонила ее вбок и пристально
посмотрела мне в глаза. Кажется, спрашивала себя, можно ли мне доверять.
- Я буду говорить только о том, что видела своими глазами, - сказала
она.
- Хорошо, - сказал я.
Официант принес заказанный дамами кофе.
- Это случилось две недели назад. Перед пасхой. Мы с мужем живем в
Лермонтовском переулке. Он художник. Его мастерская расположена в квартире,
которая примыкает к нашей. В тот день я позировала ему. Для картины
"Афродита, дарящая любовь". Я позировала... без одежды. Мастерская была
закрыта, но вдруг в ней появились четверо мужчин в длинных плащах и шляпах
с плюмажами. Они схватили моего мужа и исчезли вместе с ним. Я испугалась.
Очень. Позвонила в милицию, но... Не хочу об этом говорить. Они до сих пор
регулярно вызывают меня на допросы и пытаются обвинить в убийстве моего
мужа.
- Почему милиция это делает? - спросил я.
Вилена легко встряхнула головой, и ее каштановые волосы, выпущенные
из-под маленькой шляпки, красиво колыхнулись.