"Станислав Шрамко. Сны о Перекрестке" - читать интересную книгу автора

Hеподалеку - обыкновенная свалка, оттянутая в сторону от
человеческих жилищ. Застывший самосвал, мертвый экскаватор. По дорогам,
образующим перекресток, изредка проносятся автомашины.
Обычно мы - Рин, Эли, я и кто-нибудь из ребятишек - идем автостопом
по одному из проселков. Hо не сегодня: что-то случилось.
Лица друзей, с которыми я не расставался даже во сне, смотрят на
меня с дальней обочины сквозь мглу, словно прощаясь.
"Тебе пора."
"Почему?"
"Ты не с нами. Ты другой."
"Почему?"
"Тебе пора."
Спасибо, уже понял!..
Иду на обочину и поднимаю руку, пытаясь остановить летящий военный
грузовик. Счастливо, ребята! Я, может, и другой, но злить меня не стоит.
Я гордый.
Как и вы, ребята.
"Ты другой."


Странненький мир. Райончик с претензией на свободу и безопасность.
Место для безумств и снобизма. Так всегда - с одной стороны стоят
безумцы, двигающие мир вперед, а с другой - снобы, желающие приписать
себе то, что творят безумцы, облив последних ледяным презрением.
А кто те, последние?
Асоциалы, для которых глоток воздуха в этом райончике стоит дороже,
чем собственная жизнь. Дороже, чем заработки и комфорт. Дороже, чем сама
стабильность - идол нового мира.
И остается только закатать широкий рукав, сделать пару торопливых
движений кистью и вонзить тонкую, сверкающую иглу в призывно набухшую
толстую вену...
/Я не наркоман, я просто устаю на работе.../
...а затем повалиться на тахту и закрыть глаза.


Так и вышло, что я ушел. Впрочем, ушел не я, а тот, кого считали
мной.
Я - остался...


Клетчатый листок, наспех вырванный из тетради, летит по ветру над
институтом, спускается во двор, к выходу.
Hа улицу выходит Рин.
Листок планирует, приземляясь к её ногам. Она подбирает его и
читает быстрые размашистые строки, не привязанные к линиям линовки:
"Рин, мне нужна помощь! Рин, ты идешь? Я жду!.."
В конце - дата и подпись.
Рин улыбается и быстро идет к остановке.
Пора покидать Перекресток.