"Павел Шумил. Семь дней по лунному календарю" - читать интересную книгу автора

поймал его и смачно откусил.



Нет, эта планета не из лучших. Я вывел большеход на берег и помахал
крыльями. Разумеется, никакого эффекта. Только пыль поднял. Жидкая тут
атмосфера. А это значит, передвигаться можно только пешком. Тридцать
километров в час максимум. Шагом - не больше десяти. Без неба - тоска.
Еще раз провел экспресс-анализ атмосферы. Попадаются измерения, где
сверху легкие газы отстаиваются, а снизу тяжелые. Но здесь все хорошо
перемешаны. Как у нас. Медленно стравил давление из кабины и попытался
дышать местным воздухом. Получилось. Только от перепада давления уши
заложило, как ни сглатывал. Около часа в кабине провел, привыкая к местной
атмосфере, потом наружу вышел. Оглянулся на машину - хорошо смотрится.
Приметная, яркокрасная. А растительность вокруг зеленая. Меня, наверно,
аж из космоса рассмотреть можно. В общем, все ничего, но тяжесть двойная.
Это как на занятиях по физической подготовке, когда сажаешь партнера на
плечи и прыгаешь с ним с кубика на кубик через кубик. Упражнение такое.
Вроде как хищники в цирке с тумбы на тумбу прыгают. Но занятия два часа
длятся, а здесь с утра до вечера при двойной перегрузке ходи. Пока
спасатели маяк большехода не засекут. А искать меня начнут дней через
десять, не раньше. Когда предельный срок выйдет. Такие пироги. За две
недели накачаюсь тут... Все завидовать будут. Но за баркас всыплют... Тут уж
никто завидовать не будет. Хотя, с другой стороны, надо еще доказать, что
двигатель по моей вине взорвался. И вообще, за одного битого двух небитых
дают! Так что, забрался я в кабину, проверил запасы воды и продовольствия
и потопал разыскивать бренные останки баркаса. То есть, хотел потопать.
Потому что, как только включил автопилот, пульт замигал сразу тремя красными
аварийными огоньками, и большеход плавно лег на брюхо. Уяснили, что это
значит? Был автопилот - нету автопилота! Видимо, когда я об воду приложился.
До этого-то работал... Я, конечно, кабели подергал, контакты проверил, но
не везет - так не везет. Влезаю в рулевую подвеску, надеваю шлем внешнего
обзора и вновь включаю ручное управление. Теперь придется при двойной
перегрузке своими конечностями... Тоска...
А мир этот, если приглядеться, где-то, как-то даже красивый. Но
гравитацией придавленный. Деревья низкие и совсем не упругие. У них от
ветра только верхушки чуть-чуть покачиваются, да листья трепещут. А ветер
у поверхности - аж десять метров в секунду! Испугались? А зря! Здешние
десять метров слабее наших двух. Атмосфера-то жиденькая.
Итак, топаю я по пересеченной местности в том направлении, где
баркас упал, и вдруг вижу - дорожка протоптана. Пошире тропинки, но двум
большеходам не разойтись. Думаете, звериная тропа? Я тоже так думал. Пока
на развилке указатель не увидел. О чем это говорит? Правильно! Планета
обитаема. Более того, местные уже письменность освоили. И металл из руды
добывать научились - дощечки к указателю железными гвоздями прибиты. Можно
было и больше узнать - фабричного производства гвозди, или кустарного,
но такие они ржавые, что я не разобрал. Кое-как прибил планки на место и
большеход в лес отогнал. Решил посмотреть, как аборигены выглядят. Ведь
если есть дорога, то кто-то по ней ходить должен, правильно я говорю?