"П.Шуваев. Сказание о морде небритой" - читать интересную книгу автора

Заметив неудачу своей попытки и будучи твердо убежден в необходимости
нанести собеседнику физическое увечье, дух запустил в небрита ретортой.
Небрит попятился, хотя, понятно, реторта причинила ему не больше вреда,
нежели причинить была вообще способна. Духов небрит вообще-то не боялся,
однако общение с духом абсолюта оказалось отнюдь не весьма сладостно для
души его, поэтому он выбрался в коридор и затворил за собой дверь.
Он рассеянно шел по коридору, занятый размышлениями о том, в какой мере
безбожно и безосновательно был поруган демон Максвелла и, вероятно, успел
бы даже примыслить за духа какое-нибудь благоприличное обоснование, - но
вдруг оказался перед полуотворенной дверью. Пути дальше не было: коридор
оказался для небритовых раздумий коротковат, и можно было разве что
набраться храбрости и заглянуть в дверь, благо горел там не какой-нибудь
странный огонь, а, судя по всему, обыкновенна свеча.
В комнате стояли колбы, реторты и перегонные кубы, и все они были
настоящие, что доказывалось толстым слоем пыли: на вещах нематериальных
пыль, понятно, не оседает. Вещи эти, казалось, простояли без употребления
не один век, однако комната была обитаема, а именно - на массивной дубовой
скамье сидело небольших размеров существо и внимательно разглядывало какой
- то свиток. Признав в существе родственную душу, небрит несколько осмелел.
- Здравствуйте, - сказал небрит почти даже не дрожащим голосом, - я
небрит.
- Здорово, чувак, - произнесло существо. - Небрит, значит? Заметно.
Чувак? Небрит был несколько шокирован: от домовых он, понятно, всякие
слова слыхал, но домовые ведь не читают свитков!
- А я гомункулус. Слыхал про таких?
- Кажется... Только это ведь давно было...
Небрит пригляделся к существу. От человека оно не отличалось ничем,
кроме малых размеров, от небрита же - гладкими щеками без признаков щетины.
- Да не, ты не думай, чувак, я настоящий. Просто алхимик, который начал
меня создавать, не сообразил, что к моменту моего появления на свет он
давно уже будет лежать в гробу в белых тапочках.
- В каких тапочках?!
- Неважно. Да пойми ты, наконец, что мы, гомункулусы, народ особый. Мы
сотворяемся долго и тщательно, ибо скоро только кошки родятся, как
говаривал некогда мой творец.
- Кошки?
- Ну да, маленькие такие зверьки, симпатичные... Да, слушай... небрит,
ты, может, случаем, грамотный?
- Грамотный, - небрит собрался уже обидеться: в самом деле, кто и когда
видел неграмотного небрита? Такого не бывает.
- Тогда, может, скажешь мне, что тут написано?
Небрит взял свиток и попытался прочесть. Понял он только, что текст,
похоже, очень длинный, хотя, строго говоря, он не мог бы даже поручиться,
что это вообще текст.
- Не знаю, - честно сказал он. - Послушайте, гомункулус, а откуда у вас
этот манускрипт? Впрочем, может быть, это даже не манускрипт...
- А ты что, не знаешь, небрит ты этакий? Ты хоть слышал о домовом,
которого зовут Ро?
- Ро? Кажется, слышал. Только ведь домовые вообще писать не умеют.
- Ну не умеют, так он и не писал. Так ты не что, правда не знаешь, что