"Ю.Шимановский. Справедливость (рассказ)" - читать интересную книгу автора

Yury E.Shymanovsky 2:5020/400 12 Feb 01 02:48:00

Справедливость

Я карабкался вниз по лесному склону, отвратительно ругаясь и
проклиная тот день, когда я купил этот билет. Билет на автобус из Ялты
в Севастополь. И еще эти сугробы! Ступая, никогда не знаешь, на какую
глубину провалишься. Каждую секунду боишься покалечиться, попав ногой в
щель между скалами. Злобный ураган с воем трепал сосновые кроны над
головой, обдавая меня то очередной снежной шапкой, то зарядом
прошлогодних шишек. Отвратительная смесь из снега, и колючек хлестала
по лицу и набивалась за воротник. Проклятый билет! Если б знать
заранее, каким боком он мне выйдет! А теперь карабкайся из за него по
обледеневшим скалам с замерзшими до бесчуствия ногами.
Проваливаясь по пояс, я добрался до одинокого утеса на склоне и,
наконец сориентировался. Сквозь пургу я различил далеко внизу
занесенный снегом город на берегу свинцово - черного штормящего моря.
Ялта. Если присмотреться, можно различить даже крошечный прямоугольник,
размером не больше спичечной коробки. Это - автовокзал, конечный пункт
моего путешествия. Проклятый билет!
Hеделю назад я высадился на этом самом автовокзале, имея на руках
двухмесячную бесплатную путевку в один из санаториев. Через неделю я
собирался заехать еще и к родителям в Севастополь, поэтому, чтобы не
тратить потом время, я отправился в предварительную кассу и купил этот
злосчастный билет на субботу. Hевзрачный картонный квадратик,
стоимостью в 25 рублей эпохи конца перестройки. Огромная сумма,
несмотря на бурно начавшуюся инфляцию.
Быстро покончив с этим делом, я отправился к месту лечения. Где
находится мой санаторий я не знал, но как раз от автовокзала туда ходит
маленький автобус. Я сидел на заднем сиденье и с любопытством глядел,
куда же мы едем. К моему удивлению автобус выехал из города, свернул на
узкую горную дорогу и начал набирать высоту со скоростью самолета,
крутясь на извилистом серпантине. Мелкий дождик, моросивший до сих
пор превратился в снег, а дорога оказалась покрыта ледяной коркой.
Автобус буксовал на подъемах, рискуя свалиться в какое- нибудь ущелье,
каких вокруг было множество. Водитель сперва ругался в полголоса, а
потом, повернувшись к пассажирам заявил, что он не убийца и это его
последний рейс. Больше он сюда не поедет, пока не сойдет снег. В общем,
чтобы имели ввиду и не обижались.
Санаторий, затерянный в скалистом лесу на южном склоне Ай-Петри,
встретил меня неприветливо. Серое небо, темный зимний лес, узкая
тропинка, проложенная между сугробами от спального корпуса к
столовой. Меня поселили одного в холодном номере. Здание санатория было
явно не расчитано на морозы. Оно и понятно, в Крыму ведь строили. Hо
одно дело отдыхать в таком корпусе летом у моря, а другое зимой в
горах. Время было обеденное и я сразу отправился в столовую. В
громадном зале, расчитанном человек на пятьсот я обнаружил два-три
десятка "отдыхающих", с угрюмыми измученными лицами. Ели молча, а если
и разговаривали, то редко и шепотом. Ситуация развивалась по сюжету
детективного романа в духе Агаты Кристи. Когда я поинтересовался у