"Клиффорд Саймак. Кимон [= Иммигрант]." - читать интересную книгу автора

слева кричала издыхающая лошадь. Из пыли показался человек и побежал вниз
по склону. Он спотыкался, падал, поднимался, снова бежал, и Бишоп видел,
как лила кровь сквозь искореженные доспехи, струилась по металлу и
окропляла мертвую сухую траву.
Снова появились лошади, на некоторых уже не было всадников. Они
мчались, вытянув шеи, с пеной на губах. Поводья развевались на ветру. Один
из всадников обмяк и свалился с седла, но нога его запуталась в стремени,
и лошадь поволокла его по земле.
"Выпустите меня отсюда! - беззвучно кричал Бишоп. - Как мне отсюда
выбраться! Выпустите..."
Его выпустили. Он был снова в комнате с четырьмя голыми стенами и
единственным креслом.
Он сидел, не шевелясь, и думал. "Не было никакого Тэйллефера. Никто
не ехал, не пел, не крутил мечом. Сказание о Тэйллефере - всего лишь
выдумка какого нибудь переписчика, который додумал историю по прошествии
времени".
Но люди умирали. Израненные, они бежали, шатаясь, вниз по склону и
умирали. Они падали с лошадей. Их затаптывали насмерть.
Бишоп встал, руки его дрожали, он нетвердо зашагал в другую комнату.
- Вы будете спать, сэр? - спросил шкаф.
- Наверно, - сказал Бишоп.
- Прекрасно, сэр. Я запру дверь и погашу свет.
- Вы очень любезны.
- Обычное дело, сэр, - сказал шкаф. - Не угодно ли вам чего?
- Совершенно ничего, - сказал Бишоп, - спокойной ночи.
- Спокойной ночи, - сказал шкаф.


Утром Бишоп пошел в агентство по найму, которое оказалось в одном из
углов вестибюля.
Там была только высокая, белокурая, сложенная, как статуэтка,
девушка-кимонка, грациозности движений которой позавидовала бы любая
земная красавица. Женщина, подумал Бишоп, явившаяся из какого-то
классического греческого мифа, белокурая богиня во плоти. На ней не было
ниспадающих свободными складками греческих одежд, но они пошли бы ей. По
правде сказать, одежды на ней почти не было, и красота ее от этого только
выигрывала.
- Вы новичок, - сказала она.
Бишоп кивнул.
- Я знаю о вас, - сказала она, бросив на него всего один взгляд. -
Селдон Бишоп, двадцать девять земных лет.
- Да, мадам.
Она внушала раболепные чувства.
- Ваша специальность - деловая администрация.
Он уныло кивнул.
- Садитесь, пожалуйста, мистер Бишоп, и мы обо всем поговорим с вами.
Он сидел и думал. "Хорошо ли для красивой девушки быть такой рослой и
крепкой? Или такой компетентной?"
- Вы хотели бы взяться за какую-нибудь работу, - сказала девушка.
- Была у меня такая мысль.