"Жорж Сименон. Показания мальчика из церковного хора." - читать интересную книгу автора

Он с беспокойством покосился на мальчика и продолжал:
- Иностранец, комиссионер по драгоценностям... по фамилии
Франкелыытенн...
И Мегрэ, обливаясь потом, пробормотал:
- Укрыватель краденого.
- Как вы говорите, шеф?
- Укрыватель краденого... А сверх того, пожалуй, и главарь банды.
- Не понимаю вас.
- Неважно... Будьте любезны, Бессон, передайте мне бутылку с ромом -
она стоит в шкафу! Только побыстрее, старина, а то сейчас войдет мадам
Мегрэ. Держу пари, что у меня тридцать девять и пять., Франкельштейн!
Попросите ордер на обыск у следователя... Впрочем, на это потребуется
время - ведь он, конечно, играет где-нибудь в бридж... В моем письменном
столе есть пустые бланки. В ящике слева... Заполните один. Произведите
обыск. Наверняка найдете труп, даже если придется разобрать стену в
подвале.
Ошеломленный Бессон встревоженно смотрел то на комиссара, то на
мальчика, притаившегося в углу.
. - Торопитесь, старина... Если он узнает, что малыш приходил вечером
сюда, вы не найдете его в гнезде... Вот увидите, что это за тип!
И действительно, это был тип! В ту минуту, когда опергруппа позвонила в
дверь, он не раздумывая бросился бежать проходными дворами, перелезая
прямо через стены. Потребовалась немалая изворотливость, чтобы схватить
убийцу-его взяли на крыше. Полицейские перевернули вверх дном весь дом и
только через несколько часов обнаружили в чане с известкой искалеченный
труп. Оказалось, сведение счетов - убит был некий субъект, недовольный
хозяином: считая себя обманутым, он требовал денег, и Франкельштейн
покончил с ним, не подозревая, что в эту минуту какой-то мальчишка-певчий
заворачивает за угол улицы.
- Сколько?
У Мегрэ не хватило мужества взглянуть на термометр.
- Тридцать девять и три.
- Не обманываешь?
Он знал, что мадам Мегрэ обманывает, что температура у него гораздо
выше, но теперь ему было все равно. Так приятно погрузиться в
полубессознательное состояние, унестись с головокружительной быстротой в
туманный и вместе с тем такой реальный мир, в котором мальчик-певчий,
похожий на юнца Мегрэ, бежал по улице, вообразив, что его сейчас задушат,
и мечтая о велосипеде с никелированной рамой...
- Что ты говоришь? - спрашивала мадам Мегрэ, держа в вытянутых руках
горячие припарки.

Убийцу взяли на крыше..
Он бормотал что-то несуразное, как ребенок в бреду, говорил то о
"первом ударе", то "о втором ударе".
- Я опаздываю...
- Куда опаздываешь?
- К обедне... сестра... сестра...
Ему все не удавалось произнести слово "монахиня".
- Сестра...