"Жорж Сименон. Мегрэ в Нью-Йорке" - читать интересную книгу автора

Где же был Жан Мора? Мегрэ искал юношу. Но ему пришлось спуститься:
его снова окликнули. Он решил, что найдет Мора внизу, там, где выдают
багаж: ведь их фамилии начинаются на одну и ту же букву.
Ощущения нервозности, трагичности не было. Мегрэ отяжелел: он был
измучен утомительным путешествием и предчувствием, что зря покинул свой
дом в Мен-сюр-Луар.
Да, Мегрэ чувствовал себя не в своей тарелке. В такие минуты он
становился брюзглив, а так как он ненавидел толпу, формальности и с трудом
понимал по-английски, настроение у него становилось все более кислым.
Где Мора? Мегрэ пришлось искать ключи от чемоданов; как всегда, он
искал их по всем карманам, пока не нашел там, где им и полагалось быть. В
таможенной декларации он ничего не написал, но ему даже не пришлось
распаковать маленькие свертки, тщательно перевязанные г-жой Мегрэ, которой
никогда не случалось иметь дела с таможней.
Когда процедура закончилась, Мегрэ увидел судового администратора:
- Вам не попадался Мора?
- На борту его уже нет. Здесь тоже. Хотите, я узнаю? Помещение было
похоже на вокзал, только сутолоки больше и носильщики стукали пассажиров
чемоданами по ногам. Мора искали всюду.
- Должно быть, он уже уехал, господин Мегрэ... Его, конечно,
встретили?
Кто мог его встретить, если он никого не предупредил о приезде?
Мегрэ пришлось последовать за носильщиком, который схватил его вещи.
Он не разбирался в серебряных монетах, полученных от бармена на сдачу, и
не знал, сколько надо дать на чай. Его буквально втолкнули в желтое такси.
- Гостиница "Сен-Рожи"... - повторил он раз пять, прежде чем шофер
его понял.
Это был форменный идиотизм. Мегрэ не должен был поддаваться
впечатлению, которое производил мальчишка. Ведь Мора - еще мальчишка. Что
же касается г-на д'Окелюса, то Мегрэ начал сомневаться, намного ли он
серьезнее, чем молодой человек.
Шел дождь. Такси ехало по грязному кварталу, где стояли дома,
уродливые до тошноты. И это Нью-Йорк?
Десять, нет, девять дней назад Мегрэ еще сидел на своем обычном месте
в кафе "Белая лошадь" в Мене. Тогда, кстати, тоже шел дождь. Мегрэ играл в
белот (Карточная игра). Было пять вечера.
Разве он не был отставным чиновником? Разве не наслаждался и жизнью в
отставке и домом, который так любовно обставил по своему вкусу? О таком
доме он мечтал всю жизнь - о загородном доме, где так чудесно пахнет
спелыми фруктами, свежескошенным сеном, воском, не говоря уже о
готовящемся на медленном огне рагу: а, бог свидетель, г-жа Мегрэ умеет
готовить рагу!
Время от времени разные дураки спрашивали с улыбочкой, которая
приводила его в ярость:
- Не очень скучаешь?
О чем ему было скучать? О широких ледяных коридорах уголовной
полиции, о бесконечных делах, о том, что сутками приходилось выслеживать
какого-нибудь мерзавца?
Нет! Он был счастлив. Даже не читал в газетах о происшествиях и
преступлениях. И когда в гости приехал Люка, тот самый инспектор, который