"Мария Симонова, Дмитрий Кравцов. Похитители бессмертия" - читать интересную книгу автора

Ронин шагнул навстречу, фиксируя малейшее движение противника, - пусть он
и не пария, но и не совсем мягкотелый. И взгляд, взгляд такой нехороший,
под стать рукам - белым и вялым, словно мучные черви.
Неужели он один пришел? Неужели нет у бывшего шефа безопасности под рукой
еще пары-тройки костоломов взамен "скакнувшим" Алексу и Шпаку? Нет, скорее
всего нет. А если и есть, то Грабер - первый кандидат на "скок".
Расстояние между ними сократилось до метра с небольшим. Можно и
поговорить. Вообще-то ронин намеревался решить все вопросы быстро, но
интуиция ему подсказывала, что отстричь голову бывшему начальнику еще
успеется.
- Ну здравствуй, Бессон,
Ронин промолчал, похлопывая карандашом по ладони. "Здоровались уже,
хватит. Да и какой смысл желать здоровья без пяти минут покойному?
Никакого. Мертвые не болеют".
- Не чаял тебя опять увидеть. Очень рад, Бессон. Или как там тебя?..
- Проще все-таки Бессон, - сказал ронин, - Чем обязан? Прошу прощения - у
меня времени в обрез.
- Хорошо. - Грабер кинул беглый взгляд на "Феррари" - Рунге с тобой?
"Торопится, бродяга. Несладко, поди, в бегах-то..."
- Рунге в надежном месте.
- А его кейс! Ты ведь его вскрыл, а, Бессон? "И дался им этот кейс. Неужто
и впрямь настолько важен? Так не о чем беспокоиться - он в наших надежных
руках".
- Допустим.
- А признайся-ка мне, Бессон, старика, часом, не хватил удар, когда он
увидел, что в кейсе? Вернее - чего там нет?
Ронин не стал признаваться, что "удар" Рунге хватил чуть раньше -
незадолго перед открытием кейса. Он понял, к чему клонит Грабер: то
ценное, что должно было лежать в кейсе, на самом деле находится в другом
месте - у него, у Грабера. Должно быть, та самая "недостающая деталь". Но
Грабер может и блефовать - если догадался, почему при их отбытии со склада
профессор оказался на тележке. И он ждет ответа.
Стоит, пожалуй, форсировать ситуацию. Сыграть крутого парня.
Ронин слегка повел карандашом, и тонкий, ослепительно красный луч
прочертил на белом насте дымящуюся полосу. Перед самыми востроносыми
ковбойскими полусапогами Грабера.
- Как ты думаешь, что мне сейчас мешает отрезать тебе голову,
просканировать мозги и узнать все, что меня интересует?
Грабер поднял глаза от дымного росчерка у своих ног и, ухмыляясь левой
стороной рта, постучал себя пальцем по виску. Жест выглядел оскорбительным
намеком, но Грабер имел в виду другое:
- Блокада, Бессон. Кодированная психоблокада. Мой мозг ничего тебе не
выдаст. Занимательно не это. Почему я не убрал тебя? Еще в институте,
когда получил сведения о том, что ты за птица? Почему вместо того, чтобы
еще тогда отрезать тебе голову и узнать все, что меня интересует, я сейчас
веду с тобой переговоры? Ты еще не задал себе этот вопрос? А, Бессон?
- По той же причине, - обронил ронин, коснувшись своего виска. Он мог
говорить правду. А мог и блефовать. Так что с Грабером они сейчас были на
равных: каждый владел информацией, необходимой и недоступной другому.
- У нас действительно мало времени. - При этих словах Грабер посмотрел не