"Роман Симонов. Глупость..." - читать интересную книгу автора

подругу...

Блин. Как же все банально! Банально - значит уже
происходило, и не один, не два раза, а с миллионами людей. С
умными и дураками, взрослыми и подростками: со всеми в той или
иной степени. Что ни говори, а учиться на чужих ошибках мы так и
не научились.

- У нас ничего не было. - я вновь оправдываюсь. - Мы
целовались и все. Я сам плохо помню, мне ребята утром все
рассказали. И тогда я схватился за голову. Понимаешь, она была
совсем крохой, влюбленный в жизнь человечек. Для нее все было
более чем серьезно. Она из тех людей, в которых жизнь еще не
погасила тот огонек, горящий в глазах. Огонек, который согревает
своим теплом и детской наивностью. Огонек радости, веры в победу
до

- Hо почему ты молчал? - я вдруг вижу, как слеза прокатилась
по ее щеке. - Почему не рассказал все раньше???

- Я, я не смог. - едва слышно выдавил я, опустив голову и
потупив взгляд. - Я просто не смог. У меня не хватало совести
смотреть тебе в глаза, не то что признаться. И еще я не смог все
объяснить ей. Я не нашел иного выхода, кроме как расстаться с
вами обеими... Вот и все. Прости, что не рассказал раньше, что
молчал почти целый год.

Молчание, тишина, даже ветер стих. Она стоит рядом, смотрит в
землю. Волосы не дают мне увидеть ее лицо.

- Как же все просто, - она говорит шепотом, как будто говорит
сама с собой. - просто и глупо... В этом грустном,
пронизывающем насквозь шепоте я слышу потерю. Кто знает, может
она грустит о потерянном времени, а может о чем-то большем... Hо
в глубине души, в недрах чувств я еще надеюсь, верю, что мы
потеряли только время, что все еще можно вернуть, а если и не
вернуть, то хотя бы начать с начала.

Я протягиваю немного дрожащую руку к ее лицу, глажу по щеке,
вытирая мокрую струйку, по которой недавно пробежалась слеза.

- У меня было много романов, - надо же, оказывается мой голос
тоже дрожит. - сильных и не очень, продолжительных и "на пару
ночей", но с тобой все иначе, наверное я просто люблю тебя. Люблю
еще с тех пор, когда десятилетним мальчишкой сидел на дороге под
окнами твоего дома, помнишь?

Она улыбается и, поднимая голову, смотрит на меня. Волосы
растрепаны, глаза заплаканы. Когда? Когда она плакала? Я не
видел. Я видел только одну каплю, одну слезинку пробежавшую по ее