"Йоханна Синисало. Тролль " - читать интересную книгу автора

наслаждением затягивается.
- Ничего не могу поделать, такой уж я тип, что люди вечно связывают со
мной свои мечты и желания.
По его мнению, ничего особенного не произошло. По его мнению, все это
было лишь игрой моего воображения.
Шатаясь и прихрамывая, я добираюсь до дому к полуночи. Виной тому и
пиво, и глубокая душевная рана. Моя пьяная душа зализывает сердечную рану,
как кошка, и тут же снова принимается бередить ее - так язык теребит
расшатавшийся зуб, вновь и вновь вызывая тупую сладкую боль. Мои мечты и
желания не выносят дневного света.
Уличные фонари раскачиваются на ветру, следом за мной под арку влетают
мокрый снег и опавшая листва. Откуда-то из глубины двора доносится громкий
разговор.
Противная компания устроилась возле помойки. Молодежные мятые, обвисшие
на задах джинсы и полоски обнаженных тел под яркими куртками. Парни стоят
спиной ко мне, но по интонациям можно понять, что они подначивают друг
друга, указывая на что-то, чего мне не видно. В нормальном состоянии я
обошел бы эту компанию стороной - когда в темноте натыкаешься на таких
типов, по телу начинают бежать мурашки, и если встречи не избежать, ты
втягиваешь голову в плечи, готовясь к тому, что вслед тебе полетят
непристойности и оскорбления. Но сейчас из-за Мартеса, из-за того, что все
потеряло смысл, а кровь почти застыла, я подхожу к парням и останавливаюсь.
- Этот двор - частная собственность кооператива. Здесь запрещено
находиться посторонним.
Несколько лиц оборачивается ко мне, раздаются смешки, потом их внимание
снова устремляется вниз, к чему-то, что находится у них под ногами.
- Боишься, что укусит? - спрашивает один у другого. - Ну-ка, пни его
ногой.
- Вы что, не слышите? Это частный двор. Уходите.
Мой голос становится более резким, глаза наливаются злостью, в памяти
всплывают фигуры наступающих на меня старшеклассников. У них были такие же
подзуживающие, полные издевки голоса: "Боишься, что укусит?" - и мне прямо в
рот летит комок снега, смешанного с песком.
- Проваливай, ублюдок, - спокойно говорит совсем молодой парень. Он
знает, что я для них не опаснее комара.
- Я позвоню в полицию.
- Я уже позвонила, - раздается голос у меня за спиной. Это толстая
пенсионерка, она живет этажом ниже меня и работает кем-то вроде
смотрительницы, чтобы платить за жилье. Бродяги пожимают плечами, дергают
друг друга за рваные куртки, развязно сморкаются на землю и медленно, будто
бы по своей охоте, уходят. Они направляются к воротам, по-мужски
сквернословя. Последний швыряет непогашенный окурок, он летит в нашу
сторону, как маленькая пылающая ракета. Но как только они оказываются на
улице, мы слышим испуганный топот убегающих ног.
Женщина фыркает.
- Видать, все же поверили.
- А полицейский придет?
- Нет, конечно. Чего из-за таких беспокоить. Я собиралась в кафе.
Выброс адреналина слегка прояснил мне голову, но пальцы, которыми я
пытаюсь нащупать в кармане ключи, кажутся деревянными. Женщина направляется