"Константин Ситников. Число Зверя" - читать интересную книгу автора

реакция амебы на химическое раздражение... Вот так и все они, подумал я,
мрачно оглядывая пустые могилы: восстали и пошли на восток, по ходу туч,
повинуясь зову... Голос! Они слышат Голос. Они идут на Голос, недоступный
для моего восприятия. Голос теперь для них единственная реальность,
поглотившая их без остатка, - оттого и движутся они, как зомби, что этот
внешний, материальный мир для них уже не существует, как для Бессмертных у
Борхеса... Их взгляды направлены внутрь. А вот мне даже краешком глаза не
дано заглянуть в их новый сияющий мир, ибо между нами стоит ЧИСЛО...
Я поднялся на холм и побрел вдоль покосившихся оградок, отыскивая
могилу брата. Я нашел ее скорее по наитию, чем по каким-то приметам:
надгробная плита вросла глубоко в землю, могилка была запущена и не
ухожена. При ее сиротливом виде у меня защемило сердце: должно быть, после
моей смерти за ней никто больше не приглядывал... А местечко у брата было
хорошее, не то что у меня: песчаное, сухое, возвышенное, как мысли,
которые овладевают вами под этими старыми соснами... По пути сюда на глаза
мне попалась брошенная ржавая лопата со сломанным черенком, и теперь я
намеревался воспользоваться ею.
До естественного воскрешения брата оставалось еще далеко, но что-то
подсказывало мне, что я должен поторопиться. Вот уж никогда не думал, что
стану гробокопателем... Прошло не меньше часа, пока я добрался до верхних
досок и очистил их от глины. В могиле стоял тяжелый дух, кровь гулко
стучала у меня в висках, я старался дышать быстро, но не глубоко,
верхушками легких, и только через рот. Изредка я выбирался наверх, чтобы
провентилировать легкие двумя-тремя глотками терпкой сосновой свежести.
Наконец я в последний раз спустился в яму и штыком короткой, как у
саперов, лопаты принялся выламывать черные прогнившие доски, поддевая их
сбоку возле ржавых гвоздей. Когда я отодрал обшитую лохмотьями голубой
материи крышку, в лицо мне дохнуло тяжелым, непереносимым смрадом. Гроб
был наполнен жидкой разложившейся массой, которой лишь истлевшая одежда
придавала очертания человеческого тела. С порыжелой подушки на меня глянул
оскаленный череп, глазницы которого кишели жирными белыми червями. Едва
сдерживая тошноту, я выкарабкался из могилы, шатаясь, отошел от нее на
несколько шагов, и меня вывернуло наизнанку. Кислая, жгучая жижа толчком
наполнила рот и извергнулась на землю. Я чуть не задохнулся, приступы
рвоты следовали один за другим, и, хотя в желудке уже ничего не осталось,
он раз за разом сокращался и весь пищевод содрогался от тщетных позывов.
Проклятье! - что я ел перед смертью? - неужели эта полупереваренная жижа в
моем желудке воскресла вместе со мной? Мне почему-то припомнилось: "Как
пес возвращается на блевотину свою..."
Придя в себя, я поднялся на ноги и, пошатываясь, вновь приблизился к
разверстой могиле. Брат лежал в гробу, он по-прежнему был мертв, но теперь
выглядел так, словно умер совсем недавно. Очередь его воскрешения еще не
подошла, однако, видимо, открытый воздух подействовал на него благотворно.
Тошнотная вонь рассеялась. Лицо его затянулось кожей. Через минуту брат
открыл глаза. Наши взгляды встретились. Я боялся, что он не узнает меня -
постаревшего на девять лет. Но, похоже, он даже не заметил, что теперь я
на полдесятилетия старше его. Он провел омертвелым языком по губам и
проговорил хрипло:
- Что... со мной?.. Я... умер?.. Или... или воскрес?..
Он всегда быстро соображал, мой старший брат. Хотя - я не мог этого