"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

рожицы, фотки с концертов, наконец, и сам Игнат в кожаных штанах, с
выбеленной головой, подведёнными глазами и гитарой наперевес. Качество
дерьмовое, всё выцвело, одно фото даже вовсе чёрное, но это лучше, чем
ничего. Я вопросительно глянул на Ингу - та кивнула, - скопом оборвал их со
стены, а напоследок выщелкнул из центра странную кассету и сложил всё в
кофр.
- Это я возьму.
Инга пожала плечами:
- Бери. Книжку тоже возьмёшь?
- Книжку? Какую книжку? - Я взглянул на книжечку с аккордами. - А...
Нет.
В дверях я обернулся. Надо было что-то сказать. Что-нибудь ободряющее,
что её успокоит. Надо было сказать, а я мялся. На язык лезли одни
банальности.
- Не волнуйся, - наконец выдавил я, - думаю, всё будет хорошо.
Просто... держи меня в курсе дела.
- Надеюсь, - бросила она.
- Будь здорова, сова.
Инга криво и невесело улыбнулась и помахала рукой. Уже в троллейбусе
меня настиг её второй звонок.
- Я, кажется, вспомнила, - без предисловий сказала она. - Эта
девчонка... Танука или как там её... она живёт где-то на Героев Хасана.
Игнат раз хотел её проводить, а она сказала, что до Хасана от нашего дома
слишком далеко пешком. И знаешь что... Спасибо, что зашёл. Звони.
- Хорошо. Я позвоню, если что узнаю.
- Не узнаешь - всё равно звони.
И она повесила трубку. Сотовые отучили нас прощаться.
Я ещё раз перебрал фотки, заглядывая на обратную сторону, и понял, что
чутьё меня не подвело: почти на половине были записаны имена и телефоны, а
кое-где и адреса. Надпись на последней меня особенно заинтересовала: "Т. Н.
Г. Хасана, 2а - 31". Вот оно! - единственное "Т" в инициалах и адрес на
Хасана. Уже празднуя победу, я перевернул её и вздрогнул: это оказалась та
самая бракованная чёрная фотка в характерной белой рамочке. Ничего не
разглядеть - Малевич отдыхает.
М-да. Как там говорил гуманный робот Вертер? "Это становится уже совсем
интересным"?
- Ну что ж... - Я хлопнул по ладони стопкой фотокарточек. - Может, это
даже к лучшему. Едем на Героев Хасана!
Пожилая кондукторша подозрительно покосилась на меня из-под очков и на
всякий случай отодвинулась подальше.

* * *

От Паркового до Хасана путь неблизкий - автобус идёт примерно полчаса,
и все полчаса я думал, что за странное прозвище у девчонки. Я даже не мог
понять, из какого оно языка. Литовский? Арабский? Турецкий? Татарский?
Иврит? Японский? Хинди? Чёрт разберёт... Наверняка в каждом есть похожие
слова, но на точное соответствие рассчитывать не приходилось. Наконец вдали
показалась серо-зелёная макушка "Башни смерти", что на Комсомольской
площади, и я прекратил ломать голову. В конце концов, это не важно.