"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

сварной памятник: кто-то из жильцов недавно умер. М-да. Готята впечатлились
бы.
Везде стояли бронедвери, почти все - без номеров. Цепляясь за перила и
считая этажи, я поднялся по узкой лестнице, где вдвоём едва можно
разминуться, поскользнулся на третьем, неожиданно был обгавкан собакой на
четвёртом, нашёл нужную дверь и долго искал кнопку звонка. Изнутри
доносились еле слышные звуки музыки. Звонка не оказалось, и стучать пришлось
довольно долго. Наконец музыка смолкла.
- Кто? - недружелюбно спросил из-за двери молодой женский голос.
- День добрый. Мне нужен Игнат.
- А мне - нет, - незамедлительно ответили за дверью. - Уматывай.
Следующий ход был за мной.
- Танука - это вы?
С той стороны воцарилась тишина. Кто-то внимательно изучал меня через
дверной глазок.
- А если я, то что?
- Надо поговорить. Понимаете, я нашёл этот адрес на фотографии...
Замок щёлкнул. В приоткрывшейся щели возникла половинка узкого лица. Я
невольно прищурился - в полумраке, без очков я видел нечётко, и разглядеть
хозяйку не получилось.
- Я тебя не знаю, - сказала она.
- Я... Меня попросила помочь его сестра. Дело в том, что Игнат...
Я не договорил. С той стороны отбросили цепочку, дверь раскрылась
полностью, и девушка выступила мне навстречу.
Я замер.
Маленькая - это Инга верно подметила. Но не коротышка, очень
пропорционально сложена. На вид семнадцать или меньше. Тонкие руки. Светлые
волосы до плеч - по-настоящему светлые, некрашеные, живые, цвета высохшей
соломы и такие же прямые. Скулы столь широкие, а подбородок такой узкий, что
щёки выглядят впалыми, а лицо - треугольным. Резко очерченные губы. Тонкий,
необычной формы нос. Ни рыжинки в волосах, ни веснушки на лице, и при этом -
пронзительные чёрные глаза. Внешность скорее больного эльфа, чем человека.
Исконная пермячка. Не в смысле - жительница города Перми или области, а
сорок поколений зырянской крови, не разбавленной ни татарами, ни русскими.
Да-а... "Затерялась Русь в мордве и чуди", - некогда писал поэт. А вот фиг
вам, изба индейская, - на самом деле затерялась чудь, "недостающее звено"
меж финнами, коми и манси. Чтобы в наше время найти такое, надо ехать на
север, на окраину области и месяц шататься по деревням, среди рек, скалистых
останцов, глухих лесов и болотистых озёр без берегов, до сих пор
радиоактивных после геодезических взрывов, рискуя утонуть, нарваться на
жакан, лишиться денег и аппаратуры или насмерть отравиться трижды палёной
водкой. И то не факт, что найдёшь. А здесь...
Я стоял и таращил глаза. Внешность девчонки совершенно не укладывалась
в тусовочные готские стандарты, но я прекрасно понимал, почему она пришлась
ко двору. Странное лицо. Пока смотришь, всё вроде в порядке, а стоит
отвернуться - исчезает. Рассыпается на части: вот нос, вот губы, вот
глаза... а лица не вспомнить. Ни с какого боку не красавица, но глаз не
оторвать. Инстинкты фотографа буквально вопияли. Рука бездумно (и для
постороннего взгляда очень подозрительно) тронула кофр, проверяя, на месте
ли камера.