"Лариса Смирнова. Багровые пятна" - читать интересную книгу автора

- Ну и ну, - удивился ученый. - Послушайте, молодой человек, а не
попробовать ли нам еще? Вы сможете выдержать еще один сеанс?
- Да я и сам хотел просить об этом, потому что я не увидел того, что
заметил в прошлый раз и что уже показал своему врачу. А я должен это
увидеть. Я хочу размотать эту "пленку" до конца. Я понял: все эти картинки
одного сюжета. Давайте! Не жалейте меня... Хаджимэ!!
И все повторилось снова. Закат. Багровые пятна на небе и на песке. И вот
он!.. Вот камень! Валун у речонки! И белый платочек на нем. В горошек. Как
живой, хоть рукой дотронься. А валун тот самый, который у ручья лежит, и
ручей этот течет через их город. Быконя трогает камень и платок. Он теребит
платок, но тот почему-то не шевелится. Как призрачный. Да он и есть
призрачный. Ведь нет его, платка-то... И, может быть, никогда не было. А
есть двадцатый век, тяжелый промышленный дым над огромным городом. И -
дзюдо, превращенное в спорт.
Ученый в это время смотрит на шевелящиеся, живущие своей отдельной жизнью
руки Быкони, на его остекленевшие, отсутствующие глаза, и ему жутко.
А Быконя всматривается в багровые пятна на песке и ищет их причину. Он
там ищет владелицу платка. Но вместо этого видит какие-то бледно-розовые
жгуты, размотанные по песку. Он еще не понимает, что это такое. Но вот
встречается взглядом с разверстыми муляжными глазами, и его подхватывает
бурный вихрь. Рыжие потоки уже текут по его глазам. Так же, как по этим,
мертвым...
Быконя не выдержал и закричал.
- Все! - резко сказал ученый. - На сегодня хватит.
Удивительно, но никто из них за весь вечер не вспомнил про диск, который
производил такое действие. Никто не стал копаться и доискиваться причин
этого явления - таково было эмоциональное напряжение этого вечера. Прощались
молча. Уже в спину Быконе спохватившийся ученый сказал:
- Я вас прошу пока про меня не рассказывать. Мое открытие еще никому не
известно. К тому же у меня есть соавтор - Владимир Павлович Крошечкин. И
давайте познакомимся: я - Евгений Иванович Ивин.

Они сидели на берегу той самой прозрачной, как грусть, речонки. Быконя и
врач. Только речонки не было. А было ее русло, и сочился по этому руслу
убогий зловонный ручей. И само слово "ручей" сюда не подходило. Потому что
"ручей" звучит чисто, легко, счастливо. А это русло было горестным,
безобразным, как всякое страдание.
- Похоже, обстановка та же, что и в твоих россказнях. И валун этот. Но
знаешь что? Если здесь действительно когда-то кого-то убили, то это могло
быть зафиксировано в прессе. Давай-ка сходим в музей города и покопаемся
там. Если найдем хоть что-то похожее, я тебе поверю. Идет?
Быконя молча грыз травинку. Он был согласен.
Ивин не утерпел. Он тоже пришел в музей. К моменту его прихода уже была
перерыта куча разных подшивок. Наконец служительница музея сказала:
- А может быть, вот эта газета вас заинтересует, товарищи? Правда, это
мелкая пустяковая газетенка, в ней всегда печатались всякие курьезы и
небылицы. Так что особенно ей не верьте.
И как только они стали смотреть эту подшивку, Быконя сразу же нашел в
разделе "Происшествия" заметку под заголовком "Мистическая речушка". Статья
была написана выспренним слогом. Рассчитанная на сенсацию, она сразу же