"Сергей Смирнов. Спокойной ночи, ночь" - читать интересную книгу автора

свете. В том-то и дело.
Командировка друга подходила к концу. На работе все шло наперекосяк.
И тогда-то, в один из вечеров, все это и случилось. Он добивался от нее
ответа. Хоть какого-нибудь. А она как будто играла в детскую игру: "да" и
"нет" не говорить.
- Ну скажи же хоть что-нибудь! - закричал он. - Ну, прогони меня!
- А зачем? - она пожала плечами и отвернулась.
И тогда что-то взорвалось у него в голове. Солнце погасло и черная
полуженщина-полуптица взглянула на него горящими бессонными глазами.
(Он оставил ее лежащей - белую мраморную статую, прекрасную, как
никогда. Он целовал ее еще теплые ноги, живот, голову. Он не видел крови. Он
даже мог бы подумать: разве у нее, у Анеле, есть кровь? Она же каменная.
Фарфоровая. Прекрасная и холодная, и кровь в ней давно уже окаменела.
Наступала ночь.
Он зачем-то вышел на улицу. Ему нужно было куда-то. Он не помнил, куда.
Он сел в полупустой троллейбус, а пассажиры почему-то стали отворачиваться и
отодвигаться от него. Он в растерянности посмотрел по сторонам, наткнулся на
чей-то заинтересованный, как ему показалось, взгляд, и сказал:
- Я, понимаешь, только что убил человека.
Тот продолжал смотреть. Верил? Нет?
- Я убил человека. Вот только что. Да.
Взгляд опустился ниже, и глаза слушавшего вдруг округлились. На
рубашке, на руках, даже немного на джинсах - всюду были пятна крови.
Троллейбус ехал, как ни в чем ни бывало. Люди, сторонясь его, входили и
выходили. А он все пытался объяснить то, что объяснять было бесполезно.
- Человека я убил, понимаете? Сковородкой в висок. На диване положил.
Она еще теплой была...
И тут кто-то из заинтересовавшихся, неравнодушных, вдруг сказал:
- Так может, и не убил? Может, она там еще живая?..
Он тут же выпрыгнул из троллейбуса и помчался обратно. Было темно.
Огромные дома поворачивались к нему разными боками, разноцветной мозаикой
окон. Он ничего не замечал, он торопился. Он прибежал. Сквозь бешеный грохот
сердца ворвался в квартиру, силясь что-нибудь услышать. Подошел к дивану.
Подумал, что обознался квартирой. Включил свет.
Елены-Анеле на диване не было. Он сел на диван, переводя дух.
Он уже ничего не понимал.
Прошло много времени - он не знал, сколько. Потом он позвонил в
милицию.
Они приехали быстро. Парни в какой-то странной форме, с автоматами. Он
показал на диван. Диван весь был в крови. Да и сам он теперь весь был в
крови.
Они набросились на него, как в кино. Скрутили, заломив руки за спину,
защелкнули наручники, а потом стали бить ногами. И все спрашивали: где,
дескать, где? Он не понимал, о чем они. Потом, сквозь адскую боль в затылке
(огрели, видно, дубинкой), понял: спрашивали, куда он девал тело. Он не знал
ответа. Но ответил, потому, что было слишком больно:
- Там, в скверике... листьями забросал...
Они повели его из квартиры. Привели в сквер, но было темно. Тогда
посадили в машину и увезли.
С этого момента он полностью потерял счет времени, и не мог бы сказать,