"Руслан Смородинов. В кого я уродился" - читать интересную книгу автора

- Черт возьми, мне же надо к зубному врачу! Я полгода в очереди стою...
Папа выпил стакан подсолнечного масла, дабы перебить дух спиртной,
быстро оделся и побежал к стоматологу.
Через час он возвратился:
- Сегодня не понедельник, а воскресенье.
- По-моему, воскресенье, - соглашаюсь я.
- А какого же черта ты мне сказал, что понедельник?! Я, как последний
чунгачгук, ломлюсь в клинику, а она не работает. Выходной!.. Сторож меня за
психа принял, - закончил папа и выставил на стол поллитровку...
Еще до перестройки мы с отцом ежегодно ездили на его родину. Летом
скорый поезд "Волгоград - Москва" обслуживали студенты волгоградских вузов
- у них это называлось третьим трудовым семестром.
Итак, мы в очередной раз уезжаем из Волгограда. Отец предъявляет билеты
симпатичной студентке-проводнице.
- Проходите в вагон, - улыбается она.
Стучат колеса на стыке рельсов. Папа периодически уходит в вагон-
ресторан, причем с каждым разом возвращается все более неуверенной походкой.
Я выхожу из купе и вижу, что папа разговаривает с проводницей:
- Девушка, вы не подскажете, где мое купе? - спрашивает он и в целях
сохранения равновесия держится за грудь комсомолки.
- Вон ваше купе, мужчина, второе от туалета, - отвечает девушка и
отнимает папину руку от комсомольского значка.
Перед сном отец пытается забраться на верхнюю полку.
- Ляг на нижнюю, - уговариваю я, - а то вдруг упадешь...
Он соглашается и ложится.
Hапротив него готовится ко сну немолодой таджик с лицом цвета брюквы.
Я еще не успеваю заснуть, как отец падает с полки, причем падение
происходит с переворотом, в процессе которого папин кулак с размаху
встречается с лицом спящего таджика. А кулак у папы - не легкий.
Я спускаюсь с верхней полки и с трудом укладываю отца обратно в
постель. Перепуганный и опечаленный таджик забился в угол и прикрывает
ладонью кровоточащую губу.
Уже глубокой ночью я просыпаюсь от какого-то шума.
- Выпустите меня отсюда! - кричит отец и бьет кулаком в дверь купе.
Таджик в ужасе выглядывает из-под одеяла.
- Пап, - говорю, - там на двери рычаг, дави его на себя - дверь
откроется.
- Этот, что ли? - отец протягивает мне свою руку, сжимающую ручка от
двери.
- Hичего себе! - восхищаюсь я. - Ты рычаг оторвал.
- Я не отрывал, он отвалился. Я чуть-чуть нажал...
Дверь снаружи открывает проводник. Угрюмый такой.
- Кто кричал? - спрашивает он.
- Я, - отвечает папа, - а в чем, собственно, дело?
- Это как раз я хотел узнать, в чем дело?
- Я не мог открыть дверь... Интересно, а как ты ее открыл?
- Очень просто. Вот так, - проводник закрывает и открывает дверь.
- Здорово! - изумляется отец. - А еще раз?
Проводник повторяет весь процесс.
- А еще?