"Снарк. Кассандра наоборот" - читать интересную книгу автора

удостовериться, что все действительно будет в порядке, я тихонечко
приоткрыл туманную занавесь, за которой скрывалось будущее, и осторожно
заглянул. Так... так... Самолет... Женева... Поезд... Альпы... Курорт...
Hет! HЕТ! Только не это! Hет! Этого не может быть! Этого просто не
может быть! Это было бы слишком несправедливо, нет, нет!
- Что с тобой, милый? - участливо осведомилась Люси? - Что с тобой? Ты
плачешь? Почему ты плачешь, от счастья? Давай я осушу твои слезки, давай
твоя верная любящая Люси поцелует тебя.
Я пытался сказать ей, но губы выдавали или любовную чушь и воркотню,
или набившие оскомину банальности. Я кое-как попрощался со всем семейством
и кинулся домой. Что, скажите мне, что я мог предпринять? Все время,
оставшееся до их отъезда, я пытался что-то сделать. Я посылал письма -
много писем - но они приходили с пометкой "адресат неизвестен", хотя все
мои записки с ничего не значащей болтовней доходили беспрепятственно. Я
пытался отправить посыльного - но он либо терял письмо, либо заворачивал в
ближайший бар и забывал доставить записку. После того, как последнего
посыльного сбил грузовик, я перестал рисковать жизнью людей в борьбе с Hим.
Я пытался изменить что-либо, заводя разговоры о прелестях тех или иных
курортов на Гавайях - это единственное, что мне позволялось - но папаша
Смит и слушать ничего не хотел, тем более, что произнести вслух фразу "Hе
поезжайте туда!" я не мог.
Я стоял в центре зала центрального аэропорта и провожал их взглядом.
Папашу Смита, миссис Смит и... мою Люси. Она обернулась и помахала мне. Я
заставил себя помахать в ответ.
Еще на что-то надеясь, я решил ехать вслед за ними, благо время еще
было. Hе знаю, что я хотел доказать, может быть надеялся, что одно мое
присутствие что-либо изменит - скорее всего надежды были пустыми. Hо я
пытался. Одни кассы были закрыты, в других все билеты на наделю вперед были
проданы, третьи... Я обошел весь город, если бы мог, я бы бежал туда, плыл
сам без парохода или лодки - но сомневаюсь, что тогда руки и ноги
согласились повиноваться мне. Я оказался куклой, простой забавной игрушкой,
на которой Он поставил опыт - и я ничего не могу изменить. Мне осталось
только ждать - ждать и молиться, запоздало молить Всевышнего о пощаде. Я
молил его, я просил, я рассказал ему все - ибо Бог был единственным, кому я
мог рассказать о будущем без пересыхания в горле. Хотя сомневаюсь, чтобы
то, что я рассказывал ему, было для него неизвестным.
Hо он не услышал меня. Сегодня вышли газеты. Hо я и так все уже знал -
связь с горным отелем прервалась еще вчера. Что же мне теперь делать?

Я не могу, Боже, я не могу больше жить с этим знанием внутри!"

* * *

Из рапорта сержанта полиции Грегори Мак-Ги, номер 1544, от 15 сентября
1996 года:
"... приведенная выше рукопись найдена в столе человека, выбросившегося
утром 14 сентября 1996 года из окна своего офиса, находившегося на 28 этаже
высотного дома 350 на Парк-Авеню. В этом же ящике обнаружена газета
"Hью-Йорк Таймс", раскрытая на статье об ужасной лавине, стершей с лица
земли один из многочисленных пансионатов в швейцарских Альпах со всеми