"Роман Солнцев. Иностранцы (рассказ)" - читать интересную книгу автора

Откуда-то оттуда и выползают - как раз мимо дома приезжих - по утрам
мохнатые звероподобные горы тумана.

В селе Весы тихо, словно на каком-то другом свете, - лишь изредка, если
подует западный ветер, можно различить вдали невнятный гул и топоток
железной дороги. Переселенцы, наверное, выбрали Весы еще и по этой причине
- тут мало шастает чужого, зеворотого люда, все друг друга знают - уж до
третьего колена точно... Народ проживает основательный, с древними иконами
в красных углах, с десятком берданок и карабинов в сенях, с кучей движков и
мотопил во дворе. Можно увидеть кое-где рога сохатого, прибитые над
воротами, а то и чучело глухаря - видно, не бедна еще тайга вокруг.

Но не сразу новые люди решились переехать сюда. Споначалу, только повернула
зима на весну и ледяной ветер задышал возле щеки, как пламя автогена,
явился со стороны станции смешно укутанный в шаль, в романовском полушубке,
валенках и немецкой кепке с меховым подкладом сам будущий хозяин, в
сопровождении мужичка пониже ростом, но шире в плечах на четыре кулака, в
черном - уж не милицейском ли - тулупе, с грозным выражением на брыластом,
плохо выбритом лице, где нос картошкой, глаза вроде белых луковиц, брови
торчат, а вот голос начальственный - как из бочки: гу-гу-гу. Оба тащили за
спиной рюкзаки, в которых звякало и булькало. Новоприбывшие изумили местных
жителей тем, что обошли, не торопясь - до вечера ходили - все небольшое это
село, кланяясь перед калитками, знакомясь. При этом женщинам-старухам
дарили флакончики с пахучей зеленоватой водой, а мужчинам предлагалось
выпить хорошей водки за знакомство, на столы выставлялись звонкие, как
сосульки, трехсотграммовые бутылочки.

- Не обижайте моего другаря, - басил коренастый мужичок и показывал на
поселенца, который, поминутно протирая очки с толстенными мутными стеклами,
благодарно кивал в свою очередь, стеснительно улыбался и мекал, совершенно,
видимо, еще не умея говорить по-русски. Даже пританцовывал от бессильного
усердия на месте. - Из Англии он, жердина. Вот, влюбился, говорит, в
Россию... хочет тут жить. Коннель его фамилия, зовут Френсис.

- Конев? - переспросил кто-то.

- Можете и Коневым величать, не обидится. Можете и маршалом Коневым,
только... - шишконосый спутник с суровым нажимом в который раз оглядел тех,
с кем разговаривал. - В его жизнь не соваться. У них это строго. "Мой дом -
моя крепость." Специально за этим будет правительство следить, разведка и
прочая. Ну и наша областная администрация. Такой эксперимент. Землю дают,
разрешили строиться... Пусть трудится, так сказать, на русской земле. Свой
дом с садом отдал нашим детишкам, которые в Англию учиться поехали. Так что
тут квиты. Главное, значит, чтобы никто не лез ни с советами, ни с
просьбами. Мужичонко он добрый, но политика есть политика.

Услышав неприятное слово "политика", еще не так давно приносившее одни
неприятности, бородатые весовчане в ответ, сумрачно помаргивая, словно
фотографируя иноземца, безмолвствовали, что, видимо, означало: а на кой нам
лезть к нему.