"Корин Сомбрен. Дневник ученицы шаман " - читать интересную книгу автора

джунглей. Две длинные деревянные скамьи стоят по обе стороны от алтаря -
простого дощатого стола, обращенного на восток, на котором находятся
магические камни, флаконы с благовониями, табак и скрученные сигареты...
Все эти предметы - инструменты, необходимые шаману для общения с
духами. Франциско велит мне сесть на табурет с тремя ножками, будто
сделанными из виноградной лозы, и берет квадратную пластмассовую банку. В
ней - спиртовой настой из цветов. Аромат. Его аромат. Это он его составил.
Из цветов джунглей. Это такое искусство. Которым он владеет. Онparfumero -
человек, умеющий подбирать цветы и составлять ароматы с учетом символики и
значения каждого из них в общении с миром духов. Духи они как люди, тоже
любят приятные запахи. Франциско снимает крышку с банки. Запах вырывается
наружу. Пробуждает инстинкты. Вдыхаю полной грудью. Пахнет чууууудесно. Я бы
сказала "цветочно-сладко-алкогольно-острая лесная вода". Вот что я чувствую,
если выразить словами. Как бы то ни было, рецепт хранится в секрете. Не
стоит и пытаться разгадать. Короче, грандиозно.
Обряд начинается. Франциско берет шакапу -простой пучок листьев,
используемый как музыкальный инструмент. Вспоминаю лиственные маски бобо. Не
в смысле "богатеньких буржуа",, которых мне, наверно, никогда не стоило
покидать, а в смысле племенибобо, которое живет на юго-западе Буркина-Фасо.
Согласно местному мифу о сотворении мира, у истоков вселенной стоит бог
Вуро. Этот бог сначала хотел удалиться, решив было, что создал мир
абсолютной гармонии, но очень скоро убедился, что люди своей повседневной
деятельностью постоянно подрывают этот баланс. Поэтому Вуро не исчез
полностью, оставив часть себя помогать людям. Эту самую часть и
символизирует маска из листьев, напоминающая смертным, что те всегда могут
рассчитывать на помощь в восполнении понесенных ими потерь и восстановлении
первоначального равновесия, заданного Вуро...
Франциско окунает шакапу в настои. Закуривает мапачо, вдыхает дым и
обдувает им строго определенные части моего тела: голову, грудь, лопатки,
дни которые я сложила перед собой по его просьбе. Потом он начинает петь,
отбивая ритм пропитанной настоем шакапой. Запах распространяется вокруг. Я
хмелею. Все в том же ритмичном движении шакапа легко касается моей головы и
спины. На ладони падают несколько капель настоя. Я должна натереть им лицо.
Аромат впитывается в кожу. Я должна дышать. Глубоко, носом. Я в самом сердце
первобытной энергии. Вдох. Наконец-то...
Половина пятого вечера. Ложусь спать. Не спала с самого Парижа. Надо
сказаться все правильно сделала. Правильно, что хорошенько попрощалась с
прежней комфортной жизнью.
Ложась в гамак, я дернулась было отключить мобильник, чтобы не
разбудили. Дуреха, забудь про мобильник! Нет вещей, только привычные
движения, связанные с их использованием. Улыбаюсь самой себе. Не слишком
рано, ладно? Прощайте.
Снаружи: Ночь. Моя сцена. Концерт в джунглях.
Внутри (меня): Темный страх.
Просыпаюсь в темноте, вокруг - несметные полчища кричащих зверей. Ужас.
К тому же я вдруг понимаю, что свой налобный фонарик оставила там, на столе,
очень далеко. Придется идти, в темноте, босиком, воображая змей и
тарантулов, которые кишат на полу. Пульс - 300 уд./мин. Надо приподнять
сетку, сесть, свесив дрожащие ноги в непроглядный мрак, а потом встать. 400
уд./мин. Вперед. Пальцы на ногах поджаты, рот перекошен гримасой, глаза