"С.П.Сомтоу. Вампирский узел " - читать интересную книгу автора

ищейка идет по следу, полагаясь только на острый нюх. Он шел из Лондона
много дней. Он бросил все: дом на Фицрой-сквер и старую женщину, которая
его приютила.
Несколько долгих мгновений он смотрит на освещенные изнутри витражи в
окнах старинной массивной часовни пятнадцатого века. Должно быть, хористы
проводят вечернюю распевку. Эта часовня принадлежит одному из факультетов
Кембриджского университета. Здесь у них школа церковного хорового пения,
где готовят молодых хористов для службы в церкви. Он слышит мальчишеские
голоса - прохладные, как ночной ветер.
- Эй, мальчик, ты что здесь делаешь?
ЕГО взгляд отрывается от витражей, мельком скользит по лицу человека и
упирается в отполированные до зеркального блеска ботинки и полу длинной
профессорской мантии.
- Отвечай, когда тебя спрашивают. Ты что, заблудился?
Внутри шевелится голод.
- Ты опоздал на распевку? - Преподаватель кивает в сторону часовни. -
Нет, для хориста ты слишком расхристанный и неопрятный. Уходи, здесь нельзя
гулять. Это закрытая территория.
Он смотрит мужчине в глаза, уязвленный его неприязнью. На миг все
затмевает мысль о насыщении. С тех пор как он вышел из Лондона, он ни разу
не утолил голод по-настоящему. Молодые мужчины ушли на войну, женщины
заперли двери на все засовы. Остались только бродяги, чья кровь отдает
спиртной горечью. Он уже готов броситься...
Нет. Мужчина в. профессорской мантии протирает глаза и видит лишь
черного маленького зверька. Наверное, кошку. Промельк движения в темноте.
Мальчик бесшумно проходит по нефу часовни. Впереди - приглушенный
мягкий свет на полотне Рубенса над алтарем. На мгновение в памяти
проявляются образы. Он уже, был здесь, столетия тому назад. Здесь лежат
мертвецы, что давно превратились в прах... но их память по-прежнему
будоражит его. Она добирается до него сквозь теплую землю и холодные камни.
Ему так хочется быть среди них. Высокие своды часовни теряются в сумраке, и
поэтому кажется, что потолка нет вообще. Он сидит, скорчившись за высокой
скамьей. Пение замирает и превращается в вязкую тишину. Это "Реквием"
Пёрселла3. Мальчик помнит его еще с тех - давних - времен. Когда хоронили
короля.
На какой-то короткий миг неприкаянная тоска у него в глазах сменяется
безмятежным покоем. Музыку он любил всегда.
Сейчас он не чувствует голода. Голоса заглушили его на время. Именно в
такие минуты он жалеет о том, что не может плакать...
Он слушает голоса.
- Отлично, ребята. Всё замечательно. Только, Майлс, когда ты выпеваешь
соло, не надо терзать это высокое си-бемоль с таким прямо остервенением.
Пусть оно вытекает из фразы естественным образом. Я понимаю, что все это
нудно и скучно и вас раздражают дополнительные занятия по вечерам, но что
еще остается делать... хорошие парни гибнут на войне, в церквях служат одни
панихиды... чтоб ему провалиться, кайзеру. Ну хорошо, на сегодня, пожалуй,
хватит. Все свободны.
Мальчишки толпой направляются к выходу, проходят под изукрашенной
аркой из темного маслянистого дерева, которая делит неф надвое. Они
разговаривают и смеются, в них нет ни капли почтения к священному месту.