"Брайан Стеблфорд. Врата рая." - читать интересную книгу автора

Это сон!
Все не так, как вам кажется.
(Вы знаете, это сон. Вы всегда знаете... Но какая разница, если вы не
в состоянии избежать его? Пробуждение тоже является сном, но вы не можете
пробудиться от существующего пробуждения, как и не сможете пробудиться от
существующего сна. Почему же тогда у существующего сна есть и существующее
пробуждение? У сна есть инерция и он не даст вам уйти, вас схватят и будут
сжимать до тех пор, пока вы не взорветесь как волдырь и не будете
кровоточить, кровоточить...)
Стыдно.
Но вы не должны никого обвинять. Вот лестница, которая поднимается
все выше и выше, круг за кругом. Ступеньки - деревянные, дерево
покоробленное, а посредине они обвисли. Они - гладкие (полированные?
смазанные жиром? воском от свечей или мертвой человечьей плотью?),
изгибаются, с каждым шагом вы рискуете поскользнуться, но нельзя ступать
жестко и вы почти плывете, если делаете это хорошо... плывете и летите с
распростертыми руками и ногой на весу сзади, словно фигурист на льду.
Но плавание заканчивается. Чувствуются тиски рук и удушающее течение
из глубин. Лестница становится круче, стены нависают, и вы знаете, что
когда достигнете вершины башни, места для отступления не останется, и
ночное небо не будет вам помощником, потому что звезды так же холодны, как
и чертовски далеки.
Насекомые, летающие ночью, нисколько не лучше пауков и мышей, которые
садятся на ваше лицо и душат вас шерстью, пока не всосутся в вашу кровь и
приведут вас в бешенство, которое не излечит даже метод Пастера... но
лестница все тянется и тянется, и другого пути нет.
Нет пути вовсе.
И нет времени.
Ваше дело простое.
Раскайтесь в своем преступлении.
Вы слышите его приход сейчас, как гам за обитой бронзой дверью, шум,
напоминающий остановку воздуха в горле, раздраженном и тяжело вздыхающем,
и вы знаете, что бегство невозможно.
Даже здесь! Вы завываете (молчаливо), словно в удивлении, хотя всегда
знали, или желали знать...
Бегство в космос.
В гонке не победить. Вам следует встретить это лицом. Вы вне пределов
досягаемости собственных рук и пытаетесь лететь, закинув голову назад,
будто ищете солнце, страстно желая парить, но все, что происходит - это
то, что вас ждут руки, хватающие и сжимающие вас до тех пор, пока не
затрещат кости. Ваша обувь погружается в мягкое дерево, засасывающее ее
внутрь, но вы ступаете так же, как и вошли сюда - плотно собравшись, точно
человек на перекрестке, а тени обтекают вас с их болезненным теплом и
своим любовным касанием, все готовы смеяться.
Это все сон, говорите вы себе снова и снова, потому что думаете, что
если вы это говорите достаточно часто, то сможете выпрыгнуть за двери сна.
Я хочу уехать.
Должен вас огорчить...
Мне нужен ты...
Но все это безнадежно, и вы знаете об этом. Теперь вы во власти