"Илья Стальнов. Закрыть дверь..." - читать интересную книгу автора

- По-моему, у него крыша поехала, - предположил я.
- Наверное... Желтый дом по нему горькими слезами плачет. Такое
сотворить...
Неожиданно, нечеловеческим усилием преодолевая огромное сопротивление,
убийца разогнулся и уставился на меня. Этот человек, по виду типичный
бродяга с явно нарушенной психикой, имени которого мы не знали, смотрел на
меня совершенно ясным, пронзительным взором. В глазах его не было и тени
безумия, а были глубина, проницательность, да еще что-то такое, чему и
названия нет. Сдавленно, едва шевеля губами, он произнес:
- Я узнал тебя, воин... Торопись, у тебя мало времени-Уже снята вторая
печать... Через три дня ты умрешь... Возьми меч... В моем жилище... Иначе
умрешь, С... Сергей.
Он поднял руку, то ли пытаясь указать на что-то, то ли желая вцепиться в
меня скрюченными пальцами, но силы оставили его, и он сполз на пол. Не
упал, а именно сполз, будто из него выдернули скелет, и он теперь
растекался бесформенной массой по полу. Тьфу, ну и ассоциации...
- Отрубился, мать его! - Володька вскочил, нагнулся над убийцей, провел
рукой над ртом, пощупал пульс на шее. - Живехонек... Во артист!
- Артист, - кивнул я.
Что-то в словах бродяги было такое, что продирало холодным ветром. Отчего
верилось в их правдивость. Откуда он узнал мое имя? При нем никто меня по
имени не называл. Вот чертовщина какая! Звучит это достаточно дико, но я
поверил его словам. Поверил не умом, но сердцем...

***

- Не знаю, что и сказать, - пожал плечами врач, когда бродягу на носилках
заталкивали в "скорую", приткнувшуюся во дворе УВД. - На припадок,
каталепсию, реактивное состояние не похоже. Пульс, мышечные реакции в
норме. Но мозг не работает. Будто от сети отключили... Кто он хоть?
- Не знаю, - пожал плечами Володька. - Но завтра он будет самым известным
человеком в городе.
Он прав. Шум завтра пойдет на всю Россию. Только что мои оперативники
установили личность погибшего. В монастыре в десяти километрах от города
пропал монах Иоанн. Можно представить, как вцепятся в эту новость
стервятники-журналисты. И это после ряда громких убийств
священнослужителей в разных концах страны. Ох, беда...
- Чтоб глаз не спускали, - проинструктировал я старшину и сержанта. - Вы
бы видели, что он с монахом сотворил. Ножом раздробил кости. Медик сказал,
что сила для этого нужна чудовищная... Так вот, как врачи его откачают,
пристегнуть наручником к кровати. Пусть потом кто угодно кричит о
нарушении прав личности. Мой приказ. Ясно?
- Так точно, - поморщился сержант, которого не вдохновляла перспектива
провести ночь в одной комнате с маньяком...
Когда все утихло, и мы остались одни, стрелки часов подползали к половине
пятого. Володька сидел в кресле, дымя трубкой. Трубка - это, как сейчас
говорят, часть его имиджа. Тоже мне Шерлок Холмс.
Я стоял у окна. Внизу ветер кружил над асфальтом мусор и обрывки газет.
Маленький смерч, будто живой, полз по тротуару. Занималась заря. Здание
УВД располагалось на возвышенности, с четвертого этажа открывался вид