"Илья Стальнов. Черная армада " - читать интересную книгу автора

руку, хлыстообразным движением выбиваю парализатор, а затем
экспериментальным путем проверяю на прочность стоящую на стойке бутылку.
Бутылка вдребезги, парень-в крови на полу. Оставшейся в руке "розочкой" я
разрисовываю лицо очередного "спортсмена", потом хватаю девицу у стойки за
волосы и кидаю ее прочь - она сбивает кого-то с ног. Меня это уже не
интересует. Перемахиваю через стойку, краем глаза успеваю заметить, что
голубоглазый вскакивает со своего места и в руке у него пистолет, по-моему,
"беретта-ЭМ". Пригибаюсь, и очередь проходит надо мной, пули разбивают
бутылки, пробивают банки, одна задевает бармена, который, охнув, держась за
пробитое плечо, сползает на пол.
Я рвусь в проход за стойкой. Сзади, расшвыривая мирных посетителей,
какие-то гориллы пробиваются ко мне. Еще одна очередь высекает искры из
стекло-бетонных стен. Но я уже в служебном помещении, где, переливаясь
огнями, поет кухонный синтезатор. Около синтезатора колдует сопливый
парень. На меня он смотрит раскрыв рот. Теперь в правую дверь. В этом баре
я ориентируюсь неплохо. Надо знать все ходы и выходы из того места, где
назначаешь встречи. Дверь я блокирую щеколдой - пусть преследователи
повозятся хотя бы немного. За дверью узкий темноватый коридор. В конце его
еще одна дверь - выход в тесный дворик с аркой, за которой Крымский
проспект. Интересно, перекрыли они выход? Должны были, коли настоящие
профессионалы.
Распахиваю ногой дверь. Точно, во дворе болтаются два шалопая. Один,
курчавый, широкоплечий, вытянув ноги, сидит на пластмассовом ящике и
поигрывает шоковой дубинкой.
Второй, носатый, в черном комбинезоне, стоит, прислонившись к стене, и
курит. Состояние у них явно не боевое. Сегодня они на работу не
рассчитывали, понадеявшись на своих подельников. А зря.
У курчавого неплохая реакция. Он находится ко мне ближе, вскакивает, и
его дубинка уже рассекает воздух. Бьет он хорошо, умело... вот только мимо.
Мне остается лишь сблизиться с ним, плавно проводить его руку и движением
колена и плеча сбить его с ног. Едва он успевает коснуться земли, как мое
колено обрушивается на него, - он теряет сознание.
Второй успевает выхватить пистолет. Свист, характерный для ЭМ-оружия,
- очередь. Не туда лупишь! Меня там уже нет. Пули крошат кирпич, с грохотом
прошивают мусорный контейнер, а я в это время лечу под ноги носатого.
Ничего, что рукав пиджака разодран в клочья, а на ладони приличная
царапина. Главное, что ударом каблука я умудряюсь выбить у него пистолет.
Секунда - и я уже на ногах.
Противник на голову выше меня, судя по движениям - боксер, хорошо
знакомый с интегральной рукопашной. Сокрушительный удар его ноги направлен
мне в живот. Чуть-чуть повернуться, напрячься, выдохнуть. Ему кажется, что
он достал меня, но удар на самом деле не причиняет мне никакого вреда.
Носатый, не медля, сокрушительно бьет меня в челюсть боковым. Я
увертываюсь, прилипаю к нему, волнообразное движение, многократно
увеличивающее усилие, парень спотыкается, летит на землю. Хруст позвонков в
ломающейся шее... Эх, дружище, надеюсь, что хотя бы похороны родная фирма
устроит тебе по высшему разряду.
Все заняло несколько секунд. Слишком много. Сейчас в дверном проеме
должны показаться преследователи. Подхватываю оброненный носатым пистолет -
он ему больше не понадобится. Из семидесяти зарядов большая часть еще в